Ociosismo

Aforismos

2006-09-29T02:20:00.000-03:00

Eu vejo flores em você,
eu vejo flores.
E você.

Poeminha

2006-02-11T02:06:00.000-02:00

A água sai da torneira e molha as minhas mãos
                                                         e enche de água as minhas mãos
                                                                 sujas de sabão.

                                                                 A água sai da torneira
                                                e desenha em minhas mãos
                                     elipses cadavéricas
                          de sabão.

Uma brisa em calmaria

2006-01-18T02:20:00.000-02:00

Cá entre nós,
Encontro-me em dúvida,
Sobre em que confabular.

Talvez sobre algo intrigante, como esse silêncio
Ou algo tenebroso, como essa escuridão
Algo distinto, como esse céu estrelado
Quem sabe algo belo, como essa foto em minhas mãos
Ou algo valioso, como as lembranças que me vêm a mente

Mas diante de tantos sinais,
Só me resta escrever algo monótono.

Rest in Piece

2005-12-04T05:04:00.000-02:00

Quando por volta de meus dez, doze anos eu tive um amiguinho imaginário. Higor era seu nome. Ele tinha a minha idade também. A mesma exata idade. Crianças podem ser extremamente criativas mas às vezes se esquecem de alguns detalhes pouco importantes; coisas de adultos, elas dizem.

Higor apareceu um belo dia sentado em minha cama, à minha direita. Eu estava a montar uma mansão de Lego — uma imensa mansão, diga-se de passagem; já havia me consumido dois meses de trabalho árduo — quando ele sugeriu trocar algumas peças do portão da garagem, que estavam estragando todo o sistema. Foi um grande susto para mim e, ao mesmo tempo, tudo pareceu muito natural. Ele simplesmente surgiu, apareceu, materializou-se. Nada foi forçado a nós.

Posso dizer com veemência que Higor era uma pessoa perfeita. Perfeita para os meus padrões de perfeição, perfeita para mim e somente eu. Era um segundo eu. Nós não tínhamos aquela frescura de Mãe, deixa um lugar pro Higor na mesa ou Mãe, a senhora não arrumou a cama do Higor. Nada de frescuras, ele me dizia. Tampouco éramos homossexuais; não por inocência (crianças pouco sabem sobre sexualidade, imagine homossexualismo) mas por opção. Éramos pura e simplesmente melhores amigos. Simples assim, eu lhes digo mais uma vez.

E um belo dia ele se foi. Não houve despedidas; nós detestamos despedidas e, como já se sabe, concordávamos em tudo. Higor pegou suas malas imaginárias, arrumou em segredo mais um pedaço da mansão de Lego e foi-se enquanto eu dormia.

Um completo cavalheiro.

Hoje em dia me restam as madrugadas. E os recados de despedida escritos com batom no espelho do banheiro.

Nuvem

2005-07-06T19:26:00.000-03:00

O garoto Heinrich estava quase terminando de tirar todo o açúcar do pote e pôr em cima da mesa com metódicas colheradas quando finalmente achou o que vinha procurando durante anos: duas formigas, uma em cima da outra, numa foda antológica. Sentou na cadeira mais próxima e se pôs a olhar, maravilhado.

Após três horas e dezessete minutos de observação, começou a temer que em algum momento a atividade de observar se tornasse um pouco chata e pensou que seria melhor fazer algo mais concreto. Subiu na cadeira, juntou as duas mãos no peito e num salto ornamental mergulhou na direção do pote de açúcar. Após um longo período perdido no espaço, concluiu que já era hora de cair, e caiu. Tudo à sua volta ficou negro.

O garoto Heinrich não esperava que, aliada à sua imersão no pote de açúcar, ocorresse, de modo aparentemente gratuito, uma metamorfose. Ocorreu, e se as formigas pudessem enxergar, o garoto veria, logo depois de acordar, que estava transfigurado numa formiga. Até as anteninhas, singelas, ele tinha. Mas ele nada viu; apenas teve por um breve instante a sensação de estar na almejada terra do lugar nenhum.

Com pequenos toques no chão arenoso, lembrou do salto, e com mais alguns toques em si mesmo, constatou a transformação. Não ficou feliz nem triste, porque lá não estava quente nem frio. Apenas deu as costas ao escuro, meteu a cabeça no chão e começou a descer mecânico.

Logo caiu no que julgou ser um salão, muito quente, grande e barulhento, com vozes cansadas de milhares de formigas. Ele sempre imaginara que as formigas do fundo do pote de tinham vozes alegres e juvenis. Ficou um pouco decepcionado, mas mesmo assim não desistiu da expedição, pois pensou que tinha ainda muitas coisas para descobrir e que não seria aquela pequena constatação - um pouco desagradável, é verdade - que o faria parar por ali.

Entretanto, infelicidade profunda, não foi assim que aconteceu. Quanto mais ele conhecia o império das formigas, mais desapontado ficava. Todos os seres subterrâneos ali residentes eram sisudos. Deve ser porque eles trabalham demais, pensou. Ele ainda era muito novo para ter idéia do que era escravidão, como vocês devem ter notado.

Em um dia sem sol, o garoto formiga Heinrich descansava tranqüilo quando se aproximou uma velha formiga, já cansada e bastante mal humorada, trazendo uma picareta na mão e dizendo umas coisas estranhas, algo como Tu devia fazer alguma coisa para ajudar a passar o tempo aqui embaixo. Numa tentativa desesperada de salvar sua viagem tediosa, ele aceitou o conselho. Mas nem isso o deixou feliz. Pelo contrário: só aumentou o sentimento de insatisfação, pois a velha formiga que havia largado a picareta saiu andando tranqüila e assobiando Singing in the rain e nunca mais voltou.

O garoto formiga Heinrich chegou ao ápice da decepção quando, depois de muitos anos, conseguiu voltar ao ponto da superfície onde havia caído no mergulho original e descobriu que as duas formigas que vira enquanto menino humano eram apenas um holograma cuidadosamente planejado, e bastante mentiroso, que servia de bandeira do império submerso no pote de açúcar e tentava dizer que a vida das formigas era um deleite incomensurável, principalmente no inverno.

Finalmente o garoto Heinrich ficou de saco cheio daquilo tudo e resolveu sair do pote para olhar o céu, que de acordo com o que diziam, ficaria totalmente negro a qualquer instante, pois era dia de São Gregor e logo viria uma nuvem ruidosa de besouros magoados para enfeitar o firmamento de horizonte a horizonte, numa uniformidade ofuscante, mas ainda assim, espetacular.

Porcos não sabem voar

2005-06-21T01:05:00.000-03:00

I. PRÓLOGO: MOMENTO FORA DE CONTEXTO

Olá, sejam bem vindos ao maldito circo das ilusões. Tomem cuidado para não se surpreenderem com todas as bizarrices que aqui presenciarão. Pode ser chocante para alguns de vocês; aconselho que pessoas de corações fracos, frios, belos, não vejam isso. Na verdade, tudo se resume em apenas uma apresentação, feita através de suas mentes. Psicopatas. Psicodélicas. Psico, psico, psico...

(Uma roleta azul e laranja com traços amarelos espiralados gira em torno dum eixo centralizado. O sanfoneiro, entoando sua melodiosa e triste canção, passa despercebido aos olhos da platéia pela periferia do palco, como um mero pipoqueiro ou vendedor de suvenires. Passa despercebido, inclusive, pela pequena garotinha rósea de vestido azul sentada na primeira fileira. E mais uma vez ela chorou. Sentou no colo de sua mãe e desatou a chorar, como nunca havia um dia chorado.)

II. CIRCO

Psico
Psicopata
Psicodélico
Patético:
Porcos Não Podem Voar.
Mamãe, por que os porcos não voam?
Por que os porcos, os porcos não são como pandas, minha filha.
Mamãe, pandas voam?
Não, minha filha, pandas também não podem voar.

(O apresentador aparece subitamente no palco. Veste um terno branco, uma gravata vermelha com desenhos do Pernalonga e, na mão esquerda, um papel com o itinerário do dia. Sorria compulsivamente, exageradamente, sarcasticamente. Fúnebre, como um palhaço, como os clowns de Shakespeare.

Ela chorava, mas chorava muito. Sua mãe estava desesperada, mas não poderia mentir para a filha. Afinal, porcos não sabem voar. Pandas também não.)

III. O DIA EM QUE FOMOS TODOS FELIZES

Comprou um cofrinho, no formato dum tímido e bolináceo porquinho.
Rosa, sua cor favorita.
Mamãe, os porcos já aprenderam a voar?
Minha filha, por favor, esqueça esse assunto.
Mas, mamãe-
Eu já disse! Chega.

(Os palhaços aparecem, atirando para todos os lados e sorrindo com as gengivas ensangüentadas. Neste exato momento, todos correm pelo picadeiro em direção às montanhas, na tentativa frustrada de pouparem suas vidas pecaminosas. Cansada, desligou a televisão. Parou de chorar. Atirou com veemência seu cofrinho de porquinho cor-de-rosa pela janela do apartamento do décimo segundo andar. Sorriu.)

IV. FIM

Cidade.
Porco rosa.
Um porco rosa caindo,
espatifando-se no chão.
Olhe mamãe, ele conseguiu!
O quê?, quê foi, minha filha?
Veja, ele conseguiu... ele conseguiu... EU consegui...

(Parece-me que nunca entenderíamos o verdadeiro significado daquelas singelas palavras. Foi tudo muito rápido.)

V. FIM?

A doce garotinha,
passeando pela rua e
cantando.
Feliz
alegre
ingênua.

E ele,
novamente ali;
despedaçado,
abandonado,
quebrado:
a perfeita união.

Mamãe, me compra um porquinho rosa?

O funeral

2005-05-13T01:47:00.000-03:00

Pedro já estava a pôr uma de suas mãos na pá quando a campainha tocou. Recostou-a num canto e foi atender ao chamado. As flores encomendadas chegaram a tempo. Antes de voltar para o quintal, que ficava no fundo de sua casa, aproveitou e pegou as velas e a caixa de fósforos que estavam na terceira gaveta de cima pra baixo da cômoda de seu quarto, localizada em frente à cama.

Era uma noite tranqüila, quarto dia de lua minguante, céu estrelado. Por um breve período, sentou-se Pedro na grama e fitou algumas constelações, entre elas as de Sagitário, que era referente a seu signo, e a de Orion, que julgava ser a mais bela de todas.

Após o lapso astronômico, refletiu algum tempo sobre o que estava prestes a fazer. Estava ciente de que mudaria permanentemente sua vida. Sabia também que ele poderia não sobreviver à adaptação. Mas precisava correr o risco.

Resolveu então levantar-se e terminar o que estava disposto a realizar. Pegou a pá novamente e começou a cavar. A uns dois metros de onde era feito o buraco, repousava um caixão marrom-escuro, com detalhes em pedra, com cerca de 1,70 de comprimento. Logo ao lado, estava o ramalhete de flores que havia encomendado.

Enquanto abria o rombo em seu quintal, começava a lembrar-se dos bons momentos ao lado de sua companheira. Chegou um instante a querer desistir, mas sua mente rapidamente recolocou-o no trabalho.

Decerto era que seria uma morte prematura, como raramente acontece. Talvez não estivesse preparado, talvez aquele não fosse o melhor momento. Mas se não fosse aquele dia, não seria nunca.

Após terminar a escavação, pegou o caixão com convicção e com muito cuidado deitou-o no fundo do buraco. Retirou a parte de cima, e largou-a à sua direita.

O defunto ainda havia de ser colocado. Ou melhor, o defunto não era realmente um defunto. Não era como uma pessoa que a gente vai lá e dá um tiro, afoga ou explode. Não podemos atingi-lo, podemos simplesmente... enterrá-lo.

Pedro sabia disso, e olhando fixamente para o interior do caixão, fez uma despedida breve e silenciosa . Não sentia qualquer remorso, mas lhe incomodava a sensação de receio. Afinal, convivera com ela durante toda a sua vida, uma separação irreversível dessas poderia causar-lhe seqüelas que carregaria para sempre.

Logo em seguida, lacrou o esquife lentamente. Pegou algumas flores e as depositou no fundo do buraco. Jogou a terra por cima.

Ao lado da porta que dava de entrada para a casa, havia uma cruz de madeira que montara na noite anterior. Segurou-a firmemente, e com as duas mãos cravou-a na terra, perto do caixão. Em volta, colocou as velas acesas e as flores restantes. Elevou um último pensamento. E foi dormir.

Nos dias seguintes, a vida de Pedro foi de certa maneira muito parecida com a que levava antes. Exceto que não apostava mais na loteria, não passava mais debaixo de escadas, e não assistia mais aos jogos de futebol.

Ociosismo - 1 ano

2005-04-21T22:00:00.000-03:00

Acreditem se quiser. Mas essa espelunca está completando um ano de existência.

Agradecemos tudo isso primeiro a De..., ops, quero dizer, a todos os nossos contribuintes, que estão ou já passaram por aqui: Pedro, Abner, Oliver, Natasha e eu.

Agradecemos também aos nossos leitores, inclusive aqueles que chegaram ao nosso site pelo google procurando por "gordas nuas".

Enfim, esperamos que isso aqui progrida e seja algum instrumento útil a humanidade. Ou que simplesmente traga diversão.

E chega.

Segue novo texto logo abaixo.

Walter é verde

2005-04-21T21:52:00.000-03:00

O dia amanhece claro quando Walter, ainda de pijama, desce correndo as escadas de sua casa, gritando freneticamente:

"Estou verde! Estou verde!"

Sua mãe, percebendo a barulheira, sai da cozinha assustada em direção aos gritos. Quando encontra seu filho, se apóia como pode na parede, para não cair. Imediatamente depois, indaga:

"O que aconteceu?"

Walter estava verde. O motivo pelo qual isso ocorreu era desconhecido de ambas às partes. E ele, percebendo o estado de sua mãe, se aproxima devagar com o intuito de segurá-la:

"Qual é o problema?"
"Você ainda me pergunta? Olha como você está?
"Eu já vi. Achei super legal."

Sua mãe já estava preparando as palmadas quando Jorge, seu marido, aparece:

"O que está acontecendo?", diz com ar de superioridade. "Que gritaria é essa?"
"Olha o estado do seu filho, Jorge."

Foi quando ele percebeu o tom esverdeado de Walter.

"Que diabos é isso aí?", pergunta surpreso.
"Eu acordei verde, papai."
"Como assim?"
"Eu não sei. Apenas acordei, me olhei no espelho, e sai correndo pra contar pra vocês.

Nesse momento, a mãe intervém:

"Ele não pode ir à escola desse jeito."
"Isso não é motivo para cabular aula.", responde o pai.

E virando-se para Walter, pede para que ele se arrume.

**********

Indo para a escola, Walter já se imaginava no centro das atenções.

"Meus amigos vão morrer de inveja.", pensava.

Seu pai, dirigindo o carro, tentava supor o porquê de daquela cor. Estava decidido a levar seu filho a um médico assim que o mesmo saísse do colégio.

Quando chegou, Walter mal se despediu de seu pai, e já saiu correndo para sua sala. Seus amigos estavam na porta conversando, esperando a aula. Quando viram aquela mancha verde de uniforme se aproximando, começam a rir. Quer dizer, rir é eufemismo. Eles caíram no chão de tanto rir.
Walter se aproximou timidamente, de cabeça baixa, e parou na frente deles.

"Que feio que você está?", disse um dos amigos.
"Tá muuuiiito feio." disse outro.

Aquela empolgação inicial de Walter já tinha ido embora fazia um bom tempo.

"Eu achei legal...", disse Walter bem baixinho.
"O quê?"
"Nada, não."

Nesse momento, o sinal toca.

"Então, vamos pra aula. Você ai também, ET!", diz um dos garotos.

E todos caem na risada. Foi quando a professora se aproximou:

"Vamos pra dentro agora. Chega de brincadeira."

Enquanto a professora apagava o quadro negro, continuava a caçoação pra cima de Walter. E desta vez todos os alunos assistiam.

"Quem fez a tarefa?" , pergunta a professora.
"Eu." , disse Walter junto com mais alguns.

E a professora finalmente percebe que um dos seus alunos veio verde para a aula.

"O que é isso?", indaga a professora abismada.
"Tem um marciano querendo aprender." , disse um dos amigos sem criatividade.

Risos por todos os lados.

"É, tem um gremlin perdido aqui.", disse outro mais esperto

E assim segue-se as piadas e chacotas, até que Walter não aguentou mais e começou a chorar. Um silêncio respeitoso pairou quando a professora, perdendo completamente a paciência, brada um "Chega!" de dar inveja a qualquer radialista. Logo em seguida, sentindo um certo nojo, aproxima-se da carteira de Walter.

"Calma, o que aconteceu?", perguntou com uma voz doce e suave.

Nada. Não conseguia parar de chorar. Ela então resolveu ligar para os pais dele. Juntando toda a coragem do mundo, pegou em suas mãos cor-de-abacate e o levou até a direção da escola.

Após o chamado, Jorge veio o mais rápido que pôde. A professora o leva para um lugar mais reservado e explica o que aconteceu. Sem dizer nada, Jorge pega seu filho e o leva para casa.

**********

Parou o carro na porta, e mandou seu filho ir diretamente para o banho. E aproveitou para conversar com sua esposa. Estava ela descascando cebola, preparando o almoço.

"Que faz aqui tão cedo?" , perguntou ela
"Estou de saída. Só passei pra deixar o garoto."
"O que aconteceu?", perguntou sua mulher assustada.
"Ele começou a chorar e não parou mais. Uns moleques estavam provocando ele por causa de sua cor."

Nesse momento ela se enfurece.

"Eu disse que não era uma boa idéia levar ele pra escola, era de se esperar, e..."
"Chega, fica quieta, eu não tenho tempo pra isso.", interrompe Jorge mais furioso ainda. "Eu vou trabalhar e depois a gente conversa."

E assim foi. A mãe de Walter, logo após a saída do marido, correu para o quarto de seu filho, com o intuito de conversar com ele, acalmá-lo, e toda aquela ladainha de mãe. Chegando lá, encontrou um singelo bilhete:

"Papai e mamãe. Ninguém gosta da minha cor. Estou indo embora procurar alguém que me aceite como eu sou, alguém verde como eu."

E logo embaixo:

"Odeio todos vocês, seus branquelos filhos da puta."

Vai entender...

Nada

2005-04-14T09:03:00.000-03:00

Uma célula insignificante, uma ameba mergulhada em nada, pensando em nada, sendo observada por ninguém. Ninguém. Ninguém se importa, ninguém que sabe de nada, existência, evolução, estagnação. Desde quando? Desde nunca. Desde sempre. Sempre não existe, nunca deixou de ser nunca, sempre foi este nunca, um vazio, um nada. Tudo ou nada? Nada? É, nada, filosofia de vida, mesmo que a vida seja nada. Então filosofia, sendo nada, seria nadasofia? Sofia diz que não é nada. Coitada da Sofia! Ela não é nada, não é a vida, a existência, a evolução. Ela é a estagnação. Uma ameba insignificante, mergulhada em nada, sendo observada por ninguém. Só isso. Nada.

O tatu e o pinguim

2005-04-08T16:47:00.000-03:00

Um tatu corria, por divertimento, sobre um grande lago congelado. Deslizava sua alegria, indo de um lado para outro. Foi quando encontrou um pinguim todo desengonçado, que mal conseguia ficar de pé.

O tatu, querendo se divertir, começou a zombar do pinguim, jogando-se em frente dele, atrapalhando seu percurso, fazendo-o cair mais e mais vezes. Às vezes se punha a empurrar o pinguim, não deixando que ele escapasse. A pobre ave nada podia fazer, e começou a chorar. E o bichinho cascudo pouca bola dava para isso.

Mas uma hora ele acabou se cansando da brincadeira, e falou num tom de deboche:

"Ah, cansei! Pode ir embora, seu bicho burro."

Naquela hora, o sol já estava bem forte, e a camada de gelo estava bem fina. E o pinguim, percebendo isso, jogou-se como pôde em cima do tatu. A camada de gelo se rompeu, e ambos foram parar nas águas geladas do lago. O pinguim, hábil nadador, via seu não amigo se debatendo, na esperança de permanecer imerso. E este, juntando todas as suas forças, gritou para o pinguim:

"Me salve, eu imploro!"

O pinguim, sentindo certa pena do tatu, até pensou em ajudá-lo, mas deu as costas, subiu novamente na camada de gelo, e saiu no seu jeito desengonçado do lago.

Moral: Vingança é um prato que se come frio. Mas frio mesmo é o estado do tatu a uma hora dessas.

Era uma vez.

2005-04-03T03:22:00.000-03:00

"uma história sobre o tudo, sobre o nada, e sobre as posições das informações binárias num segmento qualquer."

"ou, simplesmente, zero."

Houve um tempo em que uns habitantes duma cidadezinha a oeste do país resolveram ser felizes. Isso começou a acontecer cerca de onze ou doze meses atrás. Todos acordavam bem cedinho, tomavam sua refeição matinal assistindo porcos ensaboados na TV Cultura — certas vezes tinham a sorte de presenciar pingüins tocando piano; mas é apenas um boato, nunca foi provado — e rumavam em direção às suas tarefas cotidianas. Os homens velhos e os Juvenais iam trabalhar, as moçoilas novinhas iam cantarolar pelas avenidas com pacotes de jujubas nas mãos e os garotinhos pueris ficavam pelas ruas viajando no azul do céu e chutando tampas de garrafas. Enquanto isso, as donas mães ficavam brincando de casinha com seus rádios de pilha ligados e caçavam fios de cabelo para guardarem de recordação.

Havia também a garota que sempre sorria, o casal recém formado contando estrelas no telhado de sua casa, o escritor calado num restaurante pomposo anotando seus devaneios psicóticos, e mais umas dúzias de coadjuvantes quaisquer que sempre complementam uma estorinha falsa de roteiro fraco.

Essa era a rotina daquela pacata cidade a oeste do país. Então chegou um dia em que os habitantes se cansaram. Fecharam as portas de seus estabelecimentos comerciais, recolheram o lixo das ruas, apagaram os escritos nas paredes, queimaram os livros apócrifos das bibliotecas públicas e foram-se embora, não se sabe ao certo para onde.

Talvez eles nunca tenham existido de verdade. Ou talvez, e só talvez mesmo, eles tenham sido um pedaço duma estória maior; uma estória sobre o tudo, sobre o nada, e sobre uma pacata cidadezinha a oeste do país, onde seus habitantes são simples e felizes.

Vozes

2005-03-29T14:16:00.000-03:00

O que há no mundo são vozes
Algumas fracas, algozes
Suaves, Atrozes
Mas todas são...
Vozes
Que nunca se silenciam à seu tempo
Sempre há o que dizer
Sempre.

Ainda há quem ouça mais outras vozes,
Vozes além deste planeta
Tem gente que ouve todo dia
E se esquece de ouvir sua consciência
Ouvir o nosso interior perdeu a graça
Em meio a tantas falas bonitas e complexas

Hoje todo mundo fala
E com essa variedade
Cada um escolhe o que quer ouvir
A moça bonita prefere ficar por aqui
Lá pra'quele lado estão falando a verdade
Daquele lado fala-se que aquele garoto é mentiroso
Então ele acha melhor ficar desse outro

Enfim,
Só que há um problema:
Há tanta gente falando, que eu acabo não ouvindo nada.

(Se alguém ouvir algo interessante, grita pra me avisar.)

Sublime

2005-03-25T12:55:00.000-03:00

"a história de Evandro, Alice e de um beijo sabor melancia";

Eles se encontraram por acaso depois de muito tempo. Muito, muito tempo.

Evandro descia a rua pela calçada da direita, contra o sentido dos carros. Aproveitava para observar o trânsito, as pessoas dirigindo, o reflexo, o chão; mergulhado num ócio improdutivo, permanecia absorto em seus pensamentos. Não notou quando ela saiu da loja de revelações fotográficas, apressada, fechando a bolsa e procurando as chaves do carro. Porque o destino quis assim, por um acaso fatal ou porque os dois não estavam olhando pra frente — e era pra acontecer mesmo — acabaram trombando. Ele deixou os livros de música caírem no chão. Ela derrubou as chaves recém-encontradas, os filmes, doze fotos e o troco, ainda não guardados na bolsa.

Ambos pediram desculpas. Alice abaixou-se para pegar os livros, enquanto ele recolhia as chaves, o filme, o troco e as doze fotos. Foi quando se viu numa destas. Sim, era ele. E era ela também.

* * *

Subiu no ônibus lotado, linha Santa Clara - Centro. Colocou as mãos no bolso, pegou o passe e esperou alguns minutos enquanto os passageiros à sua frente passavam pela roleta. Na sua vez, fez o mesmo que uma dúzia de outras dezenas de pessoas fizeram durante todo aquele longo dia ensolarado duma quinta de Novembro.

[sim, eu tenho troco pra cinco. você precisa ver, rapaz, a quantidade de gente que me chega às seis da manhã —quando o ônibus mal saiu da garagem— com dez paus no bolso esperando aquele troco fresquinho. eu fico puto. mas sabe como é, cobrador não fala, não xinga, não faz nada. só cumprimenta e ouve histórias. ninguém ouve as minhas histórias. quer ouvir uma? ah, não, tem problema não, quéisso. todos temos nossos afazeres, entendo. cuide-se você também.]

Na parte de trás do coletivo alguém tocou seu braço. Virou-se para a direita e a viu. Alice estava sentada no banco do corredor com um pacote de compras e a bolsa no colo. Olhava Evandro com um sorriso e com olhos de felicidade momentânea, daquelas que a gente sente quando encontra um antigo amigo no ônibus depois de muito tempo sem contato.

Conversaram por poucos minutos, até que ela desceu. Se despediu com um beijo sabor melancia e nunca mais apareceu.

* * *

Evandro olhava para o teto de seu quarto. A mancha amarelada de umidade crescia a cada dia e rachaduras se espalhavam em direção às paredes laterais. Ele costumava contá-las, localizá-las, fazer historinhas com estas, até o dia em que os dedos das mãos ficaram insuficientes, os dedos dos pés perderam total utilidade senão a de existirem apenas e as manchas não estavam nem aí pra nada que ele pensasse nem pras tais estórias de amor de Evandro. Piscava pouco, respirava pouco e ouvia apenas seus parcos batimentos cardíacos; enquanto isso, um cigarro queimava por entre seus dedos e o estômago vazio momentaneamente implorava por resíduos não-etílicos que pudessem fornecer alguns pacotes de ATP para manter seu sangue circulando.

Chorou pelos amores que perdeu e pelas mulheres que nunca amou.

Distinção

2005-03-18T13:43:00.000-03:00

Era outra vez uma caverna onde viviam uma freira seminua e alguns morcegos mal humorados em uma quase harmonia, alcançada através de muitos anos de convivência e incompreensão por ambas as partes. Esta quase harmonia foi singelamente quebrada quando à caverna começaram a chegar freiras e mais freiras, todas elas quase ou totalmente nuas. Vinham de todas as partes do mundo, falavam línguas diversas e eram muito distintas entre si. Umas eram gordas, outras altas, umas falavam palavrão e outras pintavam quadros surrealistas. A única semelhança inegável entre elas era a condição de freira e disto elas não tinham a menor dúvida.

Amnésia

2005-03-12T02:09:00.000-03:00

Um tranco no ônibus e ele acordou. Olhou para os lados, para cima, para os lados, fechou os olhos.
"Algum problema?", perguntou o rapaz ao lado.
"Nenhum", respondeu.
Pensou melhor e disse:
"Aliás, tem sim. O que estou fazendo aqui?"
"Tá me zoando? Sei lá, meu! Cada um que me aparece..."
Começou a se revirar, procurando algo, alguma pista. Tentava pelo menos lembrar para onde estava indo. Se levantou, procurou uma referência. De repente, por um instinto, deu o sinal para o ônibus parar. E sem outra escolha, resolveu descer.
Por pura coincidência (ou obra do destino, como preferem os nossos amigos sensitivos, paranormais, ou sei lá o que mais), desceu no meio da multidão, em pleno centro da cidade. Com certeza não era o melhor lugar pra se perder. Pior, sem saber pra onde estava indo.
Vinha andando de maneira perdida (nada mais adequado!), olhando para tudo, vagarosamente. Não demorou cinco minutos para baterem sua carteira, sem que houvesse qualquer reação. Estava entorpecido por devaneios, hipóteses caóticas e insanas, sobre o que poderia ter o levado àquela situação.
E assim seguiu-se por todo o dia, até o anoitecer, quando resolveu descansar. Rapidamente achou um boteco (daqueles de esquina, com mesa de sinuca, e que parecem que nunca fecham) e por lá ficou. Como não tinha dinheiro (e sabemos o porquê), teve de se contentar com um copo de água da torneira.
Talvez por um outro instinto, logo voltou a caminhar pelas ruas da cidade, sem rumo, sem idéia, sem carteira. Vagou pelas ruas da cidade por toda a madrugada, descansou, voltou a andar, conseguiu um sanduíche de presunto, andou, andou, durmiu um pouco, e assim foi. Dizem que até hoje esse homem continua vagando sem destino por aí. Ninguém sabe ao certo quem ele é. Mas nessa altura, ele já deve ter aprendido como se portar em meio a correria urbana, misturando-se à multidão, como um cidadão
qualquer.
Ou senão morreu mesmo.

Holywoodeanas

2005-03-07T18:42:00.000-03:00

O carro se apóia entre a ponte e a morte apenas por alguns centímetros de lataria. Pelo meio, se assim soa melhor. Dentro dele, uma mulher desesperada tenta de alguma forma escapar. Medo, muito medo, e pouca coisa a se fazer. Grita, esperneia, não se move — já diziam os antigos que o mais sensato a se fazer é ficar quieto e rezar — e espera a solução dos céus.

A solução aparece da própria ponte. Um homem de aparentemente trinta anos pára o carro, desce e corre em direção à cena anteriormente retratada. Sendo menos desesperado que a mulher e estando em situação mais confortável que a mesma, resolve instantaneamente que pode ajuda-la.

— Dona, não se mexe que eu to indo aí!
— ...

(Contemos um pouco sobre o acidente: o carro da mulher — e chamemos esta de Paula — vinha pela ponte quando um guaxinim a atravessou veloz e silenciosamente. Paula, na direção e a poucos metros do animal, teve pouco tempo para pensar, desviando o carro furiosamente à direita e rompendo o guard-rail. O carro começa a cair e pára, equilibrando-se sobre o meio fio. É só isso que temos a contar sobre o acidente).

O homem de nome Flavio apóia-se na proteção de metal, segura-se com a mão direita e estica o corpo para frente, de modo a ficar cara a cara com a janela direita do carro. Olha para dentro e vê Paula catatônica segurando o volante.

— Dona, a senhora tá bem?
— Sim... Não, eu não me sinto muito bem não.
— Eu vou te ajudar, tá? Com cuidado, e muito cuidado dona, solta o cinto de segurança, bem devagar, certo?
— Certo.

Paula aperta o botão de engate, que solta o cinto com estrépito. O barulho a assusta e o carro treme.

— Calma, tá tudo bem ainda.
— Ainda? Como assim?
— Nada não. Agora, bem devagar dona, tenta chegar mais pra direta que aí eu te pego.
— Ah não, daqui eu não saio.
— Dona, assim não...
— Meu nome é Paula; me chama de dona não, eu tenho a mesma idade que você.
— Ah, sim, tudo bem. Meu nome é Flavio, mas não sei a importância disso. Acho melhor você vir pra direita mesmo. Vamos, vai dar tudo certo.
— Todo mundo diz isso...

Ela se apóia no banco com as duas mãos, vai um pouco para trás, levanta os pés e os coloca sobre o banco. Depois, vai girando para a direita, enquanto apóia os pés no banco do passageiro, de modo a sentar-se neste. Flavio estica-se mais à frente, esticando também a mão esquerda. Paula faz o mesmo com a direita, apóia o pé direito na ponte, enquanto Flávio a puxa, sã e salva para o asfalto.

O carro permanece ali.

* * *

— Xeque.
— Ah, não foi dessa vez. Ó o cavalo aqui, ó.
— Droga, de novo não. Vai, joga que é a sua vez.
— Escuta, esse teu carro não cai não?
— Não sei. Eu tava achando que sim, que era o fim, sei lá.

Eles estavam sentados ali há doze minutos, esperando o resgate. E o carro permanecia parado, equilibrado. Uma pomba apareceu do nada e pousou sobre o capô. O pássaro dá uma rebolada, caga sobre o carro, abre as asas e vai embora.

— Essa história de a mocinha se safar e o carro cair logo em seguida só acontece em filme mesmo — diz Paula. — Eu to pensando em dar cabo dessa joça.

Dito isso, pára em frente ao carro e desfere um pontapé com a sola do sapato. O carro engrena para frente e lentamente começa a se inclinar. Quando formava um ângulo de aproximadamente 45 graus em relação ao asfalto cai em direção às águas doces do rio trinta metros abaixo.

— Não conta pro resgate?
— Firmeza, Paula, fica entre nós. Me dá o seu telefone?

Medo de gente

2005-03-04T00:53:00.001-03:00

Chovia intensamente naquela noite. Os sinos da catedral soavam e o relógio acabara de marcar meia-noite. E ela apareceu correndo velozmente, até chegar à praça, quando sentou-se e começou a tomar fôlego. Estava se recuperando aos poucos, repousada sob um dos bancos que ficam bem próximos da torre da igreja. Não se ouvia muitas cousas além das constantes trovoadas e do vento frio e forte que soprava por ali.

Vitória estava com uma feição extremamente assustada, e logo que retomou o vigor físico se pôs a chorar. É preciso ressaltar que o local estava totalmente deserto, e as residências em volta estavam todas com as luzes apagadas. Apenas a lua, as estrelas e alguns postes cinzentos iluminavam a praça.

Após uns cinco minutos, já estava se acalmando. Começou a observar o lugar à sua volta com um pouco de atenção, procurando por algo. Nada encontrava. Talvez por isso tenha ficado mais tranquila. E a tempestade parecia não lhe incomodar.

Vitória era uma bela garota. Não fazia muito tempo que completara seus 17 anos. Vivia uma vida pacata e comum, sem grandes luxos, mas também sem maiores empecilhos.
Sua mãe faleceu logo após seu nascimento, vítima de um atropelamento, e desde então morava apenas com seu pai e seu irmão mais velho. Este primeiro era uma pessoa muito agradável, sempre cumpriu com suas responsabilidades, apesar de pecar às vezes por não estar sempre presente, devido ao seu trabalho. Seu irmão se mostrava uma pessoa quieta, mas a tratava com muito carinho. Trabalhava junto com o pai.

E a partir daqui começa outra história.

Às onzes horas Vitória estava dormindo, e seu pai ainda não tinha chegado. De repente, a campainha toca. Vitória já estava se levantando quando percebeu seu irmão indo até a porta. Tentava ouvir quem estava ali, mas não conseguia. Nada se ouvia a
não ser a chuva caindo.

"Pá!!!!!!"

Um tiro quebra a hegemonia da tempestade, e toda a verdade vem à tona. Assustada, Vitória desce as escadas até a sala e vê seu pai e seu irmão caídos, sob uma poça de sangue. Havia uma carta na mão de seu irmão:

"O bagulho quem vende aqui é a gente. Seu pai num entendeu. E você vai ser o próximo."

A jovem olha novamente para os corpos, e vê uma arma na mão direita de seu irmão. Uma sensação inarrável toma conta de sua mente. O que dizer? O que pensar? O que fazer?

Correu.

E ali, sentada naquele banco, muitas cousas vieram à sua mente. Cousas do tipo: "tudo que eu tinha de mais valioso não prestava", ou "tudo que eu tinha era falso". Agora o que ela tinha era medo de gente. Olhava à volta e se certificava de que não havia ninguém por perto. Mas sabia que não poderia viver dessa maneira.

Ainda havia balas na arma...

Felicidades

2005-02-26T15:24:00.000-03:00

"Todos vão para o mesmo lugar; todos procedem do pó e ao pó tornarão."

Salomão, Eclesiastes (3:20).

Pedro está sentado na cadeira suja de um bar qualquer na cidade cinza quando repentinamente coloca-se em pé, ergue os braços e sai correndo. É atropelado por um grupo de cavalos velozes e bem penteados que puxava a carruagem da Rainha da Inglaterra, que andava dando umas voltas fora de seu país.

Thiago está num pequeno barco no mar da Galiléia entoando uma feliz musiquinha que ouvira ainda na infância quando é abocanhado por uma onda gigante, muito grande mesmo, que em seus traços formava a cara de um bode com chifres. O garoto pensou em gritar, mas ao momento de realizar a ação, já estava morto e feito em pedaços, como se tivesse sido jogado num liquidificador determinado, de modelo modificado e lançado no último ano.

Oliver vê que o sinal de pedestres abriu e resolve que talvez seja hora de atravessar a rua. No momento em que põe o único pé direito num ponto não muito longe da calçada, é atingido por um raio rosa que desceu fulminante do longínquo espaço sideral e o transformou numa estátua de farinha de trigo. Então choveu, e logo após a chuva alguns pássaros vieram do oeste e descarregaram dezoito ovos sobre a estátua de farinha molhada. Então veio o sol, e assim, fez-se um bolo de Oliver. Logo depois, vieram mendigos consideravelmente famintos e o devoraram em quatro minutos e meio, e graças a isso, nada temos mais a falar sobre Oliver.

Natasha abriu os olhos numa manhã ensolarada de sexta-feira, contemplou o teto amarelado de seu quarto e decidiu deixar de existir. Então ela fechou os olhos, enfiou os dois maiores dedos no nariz e pela boca começou a inflar como uma bexiga desvairada. Quando alcançou um tamanho três vezes maior que o seu habitual, começou a flutuar e na metade do caminho pro teto simplesmente explodiu, lançando pequenos grãos de poeira azul e preta sobre o piso do quarto encerado no dia anterior.

Abner acabou de acordar e está em frente a uma xícara marrom repleta de café preto, até as bordas mesmo. Ele pensa que talvez fosse melhor tomar o café, pois ele está ficando frio e café frio não é bom nem ruim, mas é sem graça. Logo, já não há motivos pra tomar o café. E nessa divagação, o café esfria de verdade e Abner coloca os dois braços sobre a mesa, fecha os olhos e morre. Durante toda a eternidade seu esqueleto fica lá, na mesma posição, parado, inerte, como se nada tivesse acontecido. Afinal, não existem coveiros nem motoristas de ônibus nem varredores de rua nem prostitutas nem padres nem qualquer outro humano que habite ou habitou em Saturno pra efetuar, de maneira metódica ou não, o enterro.

Segredos

2005-02-23T23:44:00.000-03:00

Maria se prostrou em frente ao tanque e começou a limpar a escova de cabelos. Sete filhos, dentre os quais cinco meninas, todas de cabelos compridos, retirar fios adjacentes da escova não era uma tarefa muito fácil. Afinal, todos da casa utilizavam a mesma para se pentear e ninguém se dava ao trabalho de limpá-la uma vez ao mês, pelo menos.

Ainda assim, Maria considerava tal tarefa tranqüila; higiene mental, ela dizia. Retirava primeiramente os fios longos, bem pra fora da escova; estes geralmente puxavam juntos com si alguns chumaços de cabelo do miolo da escova, facilitando a tarefa. Continuava, dessa vez enfiava os dedos por entre os veios de plástico -- cuja função era pentear em si -- que prendiam a maior parte do cabelo ali armazenado. Puxava o bolo, e puxava, o braço se distanciava meio metro do local de trabalho. E ia jogando o "lixo" no tanque, para depois ser recolhido.

Era uma mulher de meia-idade, perto dos cinqüenta, esposa fiel, mãe dedicada, religiosa convicta. Tinha sua rotina, seus afazeres, tarefas e pára por aí. Ia à missa todo domingo de manhã, freqüentava o centro de caridade uma vez a cada quinzena, feira às terças e cuidava da casa durante a semana. Mulher simples, de bons modos e cultura suficiente à sua sobrevivência e à de seus familiares.

Com o tempo, o trabalho ia se tornando cada vez mais chato. Não havia mais aquela emoção de puxar um montão de fios juntos, de ver a cabeleira se desprendendo do artefato e depositar no tanque de roupas um mundinho de sujeira. Maria sempre foi muito limpa e organizada. Arrumava a casa meticulosamente e ai de que ousasse meter o bedelho. Por isso essa tarefa, considerada por muitos "bizarra", era tão prazerosa para a singela dona de casa. Mesmo quando perto do fim.

Mal notou o minúsculo pontinho de luz brilhando e piscando na parte preta da escova, de onde saíam curtos fios de náilon com bolinhas também de náilon nas pontas. Primeiramente pensou tratar-se de mais um fio de cabelo. Afinal, era um escova de cabelos. Obviamente. Nenhuma de suas filhas -- ou filhos, vá lá -- tinha cabelo tingido, mas isso não importava. Era uma escova de cabelos, e ponto final, azar. Qual não foi a sua surpresa ao perceber que não se tratava de um fio de cabelo, mesmo estando em uma escova de cabelos que, geralmente, funcionava para pentear, escovar, modelar cabelos.

Passada a indignação inicial, começou a especular. O que mais poderíamos ter numa escova de cabelos a não ser cabelos?

Nada disso importa, pensou logo em seguida. E sentiu-se idiota por ter começado uma análise tão idiota como aquela.

Olhou mais de perto. O ponto brilhava numa intensidade fraca, numa oscilação baixa e num lugar estranho (escova de cabelos). Era um brilho dum azul modesto, anil, quase cinza como o céu daquele dia. Girou a escova e o ponto girou junto; bom sinal, pensou ela. Não é imaginação, nem cousa do demônio. Assustada, fez o sinal da cruz, olhando para os céus e pedindo penitência. Nosso Senhor Bom Deus não vê essas coisas com bons olhos. Blasfêmia, diziam eles, os padres.

O mistério persistia. O ponto de luz também. Os fios de cabelo tinham se extinguido quase que totalmente. Apenas um restara, enrolado na base da escova e com uma de suas pontas ligeiramente apontada para fora, pedindo claramente por clemência e perdão. Maria aproximou-se do dito cujo e o tocou, com a óbvia intenção de retirá-lo dali. No mesmo instante o ponto de luz se manifestou, estremeceu e emitiu um clarão de luz dum verde intenso, que logo se transformou em vermelho e morreu.

Maria soltou um gritinho abafado e segurou a escova com mais força. Respirou. Passado o susto, retirou o fio em questão, ignorando totalmente o clarão de luz, seus instintos e as intervenções divinas. Com a escova limpa e sem pontos imaginários de luz recolheu a cabeleira da pia, juntou tudo num bolo fofinho e jogou no lixo.

Quanto ao fio misterioso, levou ao seu quarto e o guardou dentro de sua carteira, junto com fotos antigas. Ninguém nunca soube.

E a vida continua.

Conto sobre o triunfo e o fracasso

2005-02-18T04:26:00.000-02:00

VENCER?

João e José. João era o prodígio, fantástico, dono dos olhares de curiosos e admiradores. José era o esforçado, capaz, por assim dizer.
Eram colegas. Praticavam e se aperfeiçoavam juntos. E um se destacava mais. Sempre.
E quis o destino que João enfrentasse José. Data e hora marcada.
- É apenas um jogo, dizia José.
- É a minha vida, dizia João.
Onze entre dez apostavam no segundo. Poucos confrontos eram tão previsíveis quanto aquele. Mas isso tudo não diminuía o cavalheirismo entre ambos.
E de repente, sem mais nem menos, João vem a falecer, a dois dias do embate.

PERDER?

Nesse período havia também o Pedro, Paulo, Antonio, Francisco e uma meia dúzia de Marias. Uns mais determinados, outros menos, mas nenhum que pudesse competir de verdade.

PERDER

Tinha também os amigos de infância Lucas e Leandro. Mas são muito pobres e passam o dia inteiro trabalhando para sustentarem suas famílias, não têm tempo para treino.

VENCER

Luto. A morte de João chocara a todos. E todos visitaram e lacrimejaram em seu enterro. Uma fatalidade.
No dia da disputa que não ocorrera, José levou flores ao seu túmulo. E prometeu pra si mesmo (talvez quisesse que o coveiro ouvisse também):
- Vencerei por nós dois, irmão.
(Aliás, acho que não mencionei qualquer parentesco entre ambos, não?)
Enfim, José lutou, competiu, e foi campeão.

VENCER (E NADA MAIS)

Antes de tudo, João era ateu. Lutou bravamente para valorizar sua vida ao máximo, achando que nada haveria depois da morte. Pois morreu prestes a concretizar sua glória.
Voltando a nossa história, José ganhou o mundo após seu triunfo. Todos o conheciam, o admiravam. Ganhou muito dinheiro, muito muito excessivamente exageradamente etc. Sua simples presença movimentava multidões.
Em uma dessas solenidades em que participava, aproximou-se um crítico e deu-lhe um toque. Em meio a multidão que ali estava, José não pode perceber, estava muito apertado. E ali começava a queda:
"Não irá falar comigo mesmo???", berrou o crítico (chamaremos ele de Diogo).
Silêncio.
"O fato de ser o campeão não lhe dá o direito de ignorar a solicitação de algumas pessoas, como eu!", continuou.
José tenta se explicar:
"Mas eu..."
"Ainda mais quando o campeão é favorecido pela morte do concorrente mais forte. Você é uma farsa."
José não pensou mais.
"Como ousa dizer isso?"
E por aí vão empurrões, tapas, socos, chutes, garrafadas. E por água abaixo vai a carreira de José. Toda a opinião pública se voltou contra ele. Um concentrado de arrogância com prepotência diziam eles.
E José sumiu. Partiu para longe para não ser mais incomodado. Nunca mais competiu. Em sua biografia, escrita por ele próprio no fim de sua vida, ele finaliza:
"A estrada da glória é algo singular. Subir as escadas, não é lá muito difícil. Mas manter-se no topo, caminhar no auge em linha reta, isso é tarefa para alguns muito poucos. E todos aqueles que conseguirem isso com certeza serão presenteados com o nome na história."
José venceu, e depois perdeu. Quite?

Unfinished - Onde Tudo Começa (5)

2005-02-05T13:55:00.000-02:00

Muitos porcos corriam pra todos os lados, defuntos eram atirados pelas janelas, aposentados voavam até a lua e distintas senhoras louras caíam em buracos obscuros quando, por extrema coincidência, fui puxado até aqui. Motivo não me ocorre, mas como acredito que alguma conspiração de extrema malevolência esteja por trás disto, acalentei a idéia sem titubear por um instante sequer.

Ótimo.

Sendo assim, factos estranhos, estrambólicos, anormais, mas ainda assim sublimes acontecerão por estas bandas. Pois a partir de agora, e que seja bom enquanto dure, contarão, vocês, humanos, com a participação sempre (in)voluntária do amiguinho aqui, mandando invariavelmente aqueles textos amigos e caridosos que nos elevam a alma até os céus dos anjinhos e nos fazem ver quão belos e corteses são os seus bem esculpidos traseiros.

Aguardai.

E disse Deus : haja luz. E houve luz. (Gênesis 1: 3)

Incêndio

2005-02-04T04:24:00.000-02:00

Passava por perto e viu a casa em chamas. Todo aquele fogo se alastrando pelas paredes de madeira, o fazia imaginar se havia alguém lá dentro. Nada. Ninguém. Não só na casa como também por perto. Era apenas uma casa. E um incêndio. Pensou em ligar para os bombeiros, mas o lugar parecia tão calmo, talvez não quisesse se intrometer. Era algo de se impressionar. Afinal, não é todo dia que a gente sai para caminhar e depara com uma casa em chamas. E ainda por cima sem tumulto, sem pessoas curiosas por perto, sem mulheres gritando "meu filho está lá dentro!!!!", como vemos em filmes de super-heróis.
Indiscutivelmente era uma cena atípica. E o deixava muito inquieto. Apesar de toda aparente tranquilidade do incêndio, algo era muito estranho. A casa era rodeada por terrenos baldios, mas havia casas por perto. Estavam todas de luzes acesas, indicando a presença de pessoas. E nenhuma delas parecia estar ligando para o que estava ocorrendo.
Nesse momento passava uma moça bem vestida, meia-idade, indo em direção a casa em questão. Ele rapidamente a abordou, e perguntou se sabia o que estava acontecendo ali, apontando para a casa. Ela respondeu que não sabia do que ele estava falando.
"Como não sabe, você não está vendo o fogaréu que está tomando conta dessa casa???", perguntou indignado o homem.
"Você está bêbado, ou algo assim, é?! Dá licença, que eu tenho mais o que fazer!"
Ficou totalmente boquiaberto. Pensou ele:
"Será que só eu estou vendo o que está acontencendo?"
A inquietação inicial se transformou num completo transtorno. Um incêndio devastando uma casa(que álias era um belo de um sobrado), e ninguém dando a mínima. Foi então que apareceu por ali um senhor, à passos curtos, seguindo em direção à casa.
"Com licença, o senhor poderia me dizer de quem é essa casa?"
"Sim, ela é minha, moram eu e minha esposa. Agora se me permite..."
E seguiu tranquilamente o homem, prestes a entrar na casa em questão.
"Você está louco? Não vê que a casa está em chamas???"
"Do que você está falando? Poupe-me de suas brincadeiras, seu bêbado!"
E continuou. Seu corpo foi totalmente tomado pelo fogo, sem que o homem assustado pudesse fazer qualquer coisa.
"Eu estou louco....é isso...um homem entra numa casa em chamas....aliás, ninguém consegue perceber isso, a não ser eu.....Ah, meu Deus!!"
Resolveu investigar em volta da casa. Nenhum motivo claro o levou a tomar aquela decisão, mas a razão já o havia abandonado fazia algum tempo. Andava pelo mato alto a procura de algo, ou alguém, em meio ao calor provindo daquele incêndio. E foi naquele momento que percebeu algo muito inusitado: era um incêndio sem fumaça. O fogo queimava até o teto e não produzia sequer uma grama do poluente. Nada.
"Como isso?", perguntou o rapaz para si próprio.
O fato era que aquilo estava tomando proporções totalmente anormais. Uma casa sendo queimada sem que ninguém possa ver, e ainda por cima sem qualquer vestígio de fumaça.
Continuou investigando o perímetro. A medida que se aprofundava, a vegetação ia crescendo. Um tropeço repentino o fez parar.
"Ai!", exclamou.
Parou e verificou o que o havia feito baquear. Era uma mala. Mas não uma mala qualquer. Era um daqueles modelos bem antigos, feito de couro, que não se usa mais, a não ser como enfeites em casas de bom gosto.
Resolveu investigar o artefato. Apenas abriu a maleta. Uma nuvem tóxica tomou conta do terreno. Ou como se diria popularmente, uma fumaceira invadiu o lugar, e soprou em direção a casa. Era como se a fumaça tivesse sido escondida.
De repente, gritos e mais gritos.
"Fogo, fogo, chamem os bombeiros!!"
Cinco minutos e lá estava o corpo de bombeiros. No meio da confusão, ficou quieto, e saiu andando de fininho, afinal, se não sabia explicar nem pra sim mesmo o que ocorreu, como faria pra satisfazer a curiosidade de toda aquela gente. Além do mais, ninguém acreditaria mesmo.

MORAL: A grande maioria das pessoas precisa ver fogo e fumaça para saber onde está o perigo.

Inseto

2005-02-01T10:02:00.000-02:00

I.

Eu me sinto tão vivo;
ventura, lembra-se?
Tão distante,
tão perto
tão quase-dentro de qualquer lugar
quanto antes,
ou mesmo certo.
Parece delicioso me deliciar.

II.

Eu me perco entre as nuvens.
Eu me esfolo até o chão.
Beijo a lona,
a terra,
o húmus,
as entranhas de toda a humanidade
que bebe pinga nas esquinas da eternidade,
enquanto conta as vantagens
encontradas em mais uma discussão.

III.

O inferno não é tão quente quanto aparenta ser.
O inferno é mais quente do que imaginamos ser.

IV.

Eu me perco nas palavras.
Eu me corto as sombrancelhas.
Venho à tona,
percorrendo,
sangrando,
derramando sobre a mesa da sala de estar
todo um néctar putrefato e indigno,
exalando o odor de enxofre pelo ar
através da cera de minhas orelhas.

Lambanças

2005-02-01T09:43:00.000-02:00

"A esposa o chamou para jantar. Ele estava no escritório lendo contos escandinavos de terror, sobre um andarilho-trovador e suas fantásticas estórias mirabolantes. Sentou-se à mesa da sala de jantar com a cueca toda borrada de bosta. E conversou com a família sobre o trabalho e sobre amenidades. Certas coisas guardamos só pra gente".

Saudade

2005-01-25T01:58:00.001-02:00

Finalmente, decidiu não segurar mais. Aquela era a hora, o momento. Não havia outra coisa para escrever senão aquele sentimento, cuja palavra dizem não haver tradução em nenhuma outra língua. Os tempos que se passaram perduravam sobre sua mente, mas como traduzir isso? Como iria traduzir rostos, imagens, fatos, aquelas pequenas coisas....desimportantes para todo ser humano que não compartilha-as conosco. Como essas pequenas coisas se tornam imensas, um pedaço de vida pura e virgem, algo que nasce das entranhas do destino e que compõe a êssencia da nossa vivência. É a sensação de um padecer anestesiado, como se a dor trouxesse felicidade, tranquilidade.
Com tanta coisa na cabeça, sentou e simplesmente escreveu:

"Este é um registro oficial.

Hoje, eu acordei com saudade, assim como nos 47 dias anteriores. Saudade de um tempo que ja se foi, e não voltará. Saiba aqueles com quem convivi que dedicarei toda minha daqui em diante para que tudo de agradável que passamos não tenha sido em vão. E de maneira alguma esquecerei dessa época tão marcada em minha vida. Um agradecimento especial aos meus inimigos. Saiba que vocês me ensinaram muito. Aos meus amigos, dedico-lhes outra época de felicidades, e outra, e outra..."

Não interessa se aqui se faz arte ou não....

2005-01-18T01:35:00.000-02:00

Vi um programa na cultura. Um palestrante disse:

"A arte tem muito a ver com o ócio".

Ah, se ele soubesse disso aqui...

Lá e de volta outra vez

2005-01-14T16:02:00.000-02:00

ou "Feliz ano-novo, querida vizinhança";

PARA FALAR A VERDADE, ninguém a conhecia muito bem. Psicologicamente falando, conhecíamos apenas uns poucos traços de sua personalidade, tais como gostos musicais, preferências literárias e seus parcos poemas e contos. Nossa convivência com ela se resumia nisso; baseava-se numa tendência literária que nos satisfazíamos em seguir.

Foi mais ou menos nessa época de conhecimento que ela sumiu. Lembra dos programas de TV que você assistia quando criança e apareciam aqueles mágicos charlatões de paletó e cartola que faziam sumir objetos na frente do seu nariz? Pra onde foi, pra onde foi? -- você se perguntava. Então, foi mais ou menos assim que aconteceu. A longo prazo, obviamente, visto que os mágicos tinham pouco mais de vinte minutos no ar, contra alguns meses dela. Outra analogia que pode ser feita -- nós não gostamos de analogias, mas elas se fazem necessárias em alguns momentos, como este -- é a do estudante azarado esperando o ônibus. Eu te esperei na chuva e você não apareceu; dá pra compor uma música romântica -- mas isso é assunto pra outra conversa.

Obviamente, seus amigos, "colegas de trabalho" e conhecidos em geral começaram a notar sua ausência. Não que ela não fosse uma pessoa ausente e distante; muito pelo contrário, chegava a ficar semanas sem dar noticias. Nesse caso em questão, o sumiço -- como a própria palavra retorna -- foi bruscamente brusco (olha lá, o pleonasmo intencional). Começou a perguntar-se dela, a procurá-la, a rastreá-la. O burburinho se espalhando, alertou cada vez mais um número maior de simpatizantes e leitores. Afinal, não é todo dia que uma escritora talentosa e mundialmente renomada some do mapa sem mais nem menos. Ora, nem se deu ao trabalho de escrever uma carta de despedida! Uma escritora, a carta é quase uma obrigação, excluindo-se o fato de ser também um prazer. Ou seja, algo está errado. Algo está muito errado, e se eu não sei e você também não, quem saberá?

O alarde era inevitável. Em questão de dias toda a imprensa já tinha divulgado seu sumiço. As massas se moviam e se prostravam, a favor ou contra. Boatos surgiram, histórias foram inventadas. Uns diziam que ela tinha sido seqüestrada, outros atacavam dizendo que ela havia desviado verbas destinadas aos sobreviventes do Tsunami na Ásia. Havia também os apocalípticos, pregando o fim dos dias e sua pessoa como um mártir do Juízo Final. Todos estavam errados. Ela, na verdade, fora capturada por um grupo terrorista composto por escritores com a intenção de dominar o mundo, como eles mesmo diziam. No clímax da história, um repórter divulgou a seguinte nota numa revista cibernética:

Um grupo de jovens escritores do Estado de São Paulo declarou ontem, em rede mundial que está aberta a temporada de 'caça' - como eles mesmos intitularam a operação - a Natasha Bernardes Junky. Qualquer informação que leve à captura da moça será, ainda segundo eles, recompensada com calorosos beijos na bunda e serviços de lavagem intestinal no informante.

A.D.

Mais tarde descobriu-se que o repórter era, na verdade, uma fachada, e que o próprio grupo, de denominação ainda desconhecida, divulgou a nota. Todos os nomes dos envolvidos, bem como o da procurada eram falsos. A noticia, uma pegadinha, fora inventada apenas para distrair a imprensa enquanto eles tramavam o golpe final.

Não se sabe ao certo qual golpe era esse. Foi o que me contaram. Só sei que, bem, não deu certo, levando-se em conta que estamos vivos para contar a história. O que tenho certeza -- me contaram, não se esqueça disso -- era que o plano tinha como segundo objetivo (o primeiro era dominar o mundo, lembra-se?) retirar a liberdade de escrita das pessoas e fazê-las lerem apenas o que lhes fosse ordenado. Cruel, não acha? Pequena dose de sadismo, a deles.

No fim das contas, a maioria dos envolvidos, no fracasso do plano, sumiu do mapa. Uns foram morar no Nepal, outros caçam leões na floresta do Congo (ou gorilas, não me lembro ao certo), enquanto alguns estão por aí, escondidos sobre pseudônimos e nomes estrangeiros de origem duvidosa. Foi o que me contaram, não sei. Vai saber.

E a escritora? -- você me pergunta. Bem, ela é uma dessas pessoas escondidas sobre personalidades múltiplas. Dizem que se chama Natasha (hipótese mais aceita pelo alastramento da nota falsa), outros dizem que se chama Eliana, Isabela, Renata, Olivia. Até mesmo que ela é um homem disfarçado de mulher; não um transexual, apenas um sujeito sem muito tutano na cabeça.

Foi o que me contaram. Não sei.

Bento

2004-12-19T01:21:00.000-02:00

Muito se fala sobre Bento
Aquele que tentou ser mais rápido que o tempo
Não ficava parado
Estivesse escuro ou claro
Estuda, trabalha,
Ajuda, não atrapalha,
Dormir?
"Ah, perda de tempo..."
A encomenda chegava:
"Já não era sem tempo!"
Chegando em casa cansado,
Um amigo ligava: "Vamos sair, Bento?"
E ele saia rápido como o vento
E no fim do dia:
"Deus, que falta de tempo!"

E assim se seguiu os anos
Perfeitamente ocupado
De certa forma amado
Compromisso agendado
E o filho alimentado

Mas quando a velhice começou a atacar
E suspeitavam que Bento-mais-rápido-que-o-tempo iria acabar
Ele simplesmente veio a se adaptar

Se não podia andar até as pessoas
As pessoas andavam até ele
Se não podia se lembrar
Fazia um esforço e se recordava apenas do que tinha de fazer
E se fazia esquecer do que havia feito

Mas tudo tem um fim,
E Bento que nunca havia de se repousar
Só veio a conhecer o descanso na sua forma eterna
Todos reunidos, familia e amigos, sob o defunto
Sua mulher, lacrimejando,
Fechou-lhe os olhos e disse:

"Ninguém pode com as horas, Bento!
Você que tanto fez, e nunca fora lento,
Esqueceu-se de ir de vez em quando ao convento,
Esqueceu-se de um ou outro cumprimento
Ou de prestar qualquer agradecimento
Pra não dizer ouvir os nossos lamentos
Você que em casa pouco esteve dentro..."

E finalizou:

"Bento, só faltou planejamento..."

(Jorge da Silva Bento faleceu no dia 20 de março de 1960, as 5 horas da manhã, vitima de um ataque cardíaco. Suspeita-se que a causa de seu ataque tenha sido uma enorme fadiga, que o levou sem querer a fechar os olhos e repousar. Quando Bento percebeu seu deslize, se assustou completamente, afinal, nunca havia conhecido essa sensação, que era até então totalmente estranha).

Onde se esconde a crença

2004-12-15T02:33:00.000-02:00

Você tinha medo,
Medo do que imaginaria
Nesses silêncios ocasionais (ou não)
Até quando resistiria
Sem olhar para a verdade dentro de si?

Sua sonolência se misturou levemente
A sua sinceridade,
Agora sua consciência o domina
Está pela primeira vez
Para ver além da segunda montanha
Depois da razão e a emoção

* * * * * *

Meus problemas foram assassinados
Mas problemas mortos não são problemas resolvidos
Um dia ou outro vêm para puxarem seu pé

Apenas desejava dias
Sucessivamente,
Sei agora exatamente (ou quase) do que preciso
Ou melhor, sempre soube
Apenas achei que a natureza o faria para mim
E camuflei qualquer vestigio de necessidade

* * * * * *

Ora, vamos,
Você pode fazer melhor!

* * * * * *

Acordo, e vejo que meu sono foi profundo
Sempre me esqueço de sonhar
Porém, meu dia aceso é cercado de pesadelos
Daqueles que desafiam a coragem e a razão
Que tanto prezo
E finalmente, ao raiar do sol e dos pesares
Virão recordações, inúmeras
Trazidas por emoções sinceras
Estas sim, inabaláveis
Enfim...

* * * * * *

E agora?
Depois disso, o que você é?
Que faz?
Que sente?

* * * * * *

Me sinto sozinho,
Chateado
(...)
(...)
Não posso ser nada além de fé.

* * * * * *

ahn???

Rua Lázaro Andriy

2004-11-30T23:14:00.000-02:00

Após o soar de seu último acorde, imediatamente percebe o seu choro silencioso. Já imaginava o motivo:
"Olha, como músico, fico muito feliz em ver suas emoções aflorando. Mas como amigo, preferiria vê-la sorrindo."
Por um breve instante, um riso contido, e um sorriso seguido de um olhar atravessando suas retinas. Para ele era fantástico cada boa reação dela. Mas desabafar era preciso:
"Você viu o jeito que ela falou comigo? Eu não merecia ouvir aquelas coisas!"
Ele a conforta em seus ombros, tentando acalmá-la. Uma rara sensação de amizade toma conta do lugar. Amizade mesmo, pura.
"Não é justo mesmo!", continua, inconformada.
Naquele momento, o vento soprando, ecoando mais forte do que qualquer som humano, junto com os dois jovens abraçados, tudo conspirava a favor da perfeição. A simples perfeição. Simples, como tudo deve ser.
"Está mais calma?"
"Tá tudo bem, fica sossegado."
"Então vamos nos enturmar com pessoal lá dentro."
E se foram os dois. A perfeição desaparece, para quem sabe um dia voltar. Mas apenas as lembranças voltaram, trazidas pelo mesmo vento que batia nas árvores naquela noite. Apenas as lembranças...

Somos todos hipócritas (parte 4)

2004-11-17T19:38:00.000-02:00

ou 'A fonte secou'; ou 'Escreve, Maldito!';

A folha em branco é um monstro terrível. Os espaços vazios que se formam por entre suas linhas [idênticas, retas, azuis, perfeitas] me perseguem, me atormentam, gritam meu nome compulsivamente e chorando. Sim, chorando. Gritam comigo para serem rabiscados, rasurados, suturados. Querem imperfeições em suas faces pálidas e tímidas, fabricadas em série e iguaizinhas a todos os seus outros irmãos.

Continue lendo 'Somos todos hipócritas (parte 4)'

Enigmas

2004-11-10T22:38:00.000-02:00

Eis que um amigo meu me vira e diz, subitamente:
"Ah, não é possível que os homens vivam unicamente pra ir atrás de mulher! Deve haver algum outro sentido na vida!"
"Bem...", digo eu, "suponha que amanhã Deus venha até você e peça para escolher entre uma bela moça e a resposta para sua pergunta. Qual seria sua escolha?"
Ele pensou, pensou, e disse:
"Escolheria a mulher, mas por que essa pergunta?"
"Bom, nesse caso, você desperdiçaria uma grande chance de encontrar mais objetivos na sua vida. Significa que talvez ela realmente se resuma em mulheres."
"É, faz sentido..."
Eu já estava me despedindo quando ele novamente me aborda:
"Peraí, e se eu escolhesse a resposta da pergunta?"
"Pense um pouco; você já estaria encontrando um pouco da resposta dela..."
"Como assim?"
"Ora, se a procura de mulheres é o sentido da vida, e você priorizou outra coisa, acabou de dar um outro sentido a sua existência. Você agora também almeja respostas para suas perguntas."

Trecho de 'Pequenas histórias sobre o Amor'

2004-11-07T11:46:00.000-02:00

Sentados à mesa, os dois olhavam-se numa paixão imensa, fervorosa, sincera. Concentração, romance e juras de amor eterno.
Aí, um meteoro vindo do espaço caiu sobre o restaurante e matou a todos.

* * * * *
- Quantas estrelas têm no céu, amor?
- Não sei. Acho que bilhões delas. Não, trilhões. É, trilhões delas.
- Como você é bobo...

Eles estavam tão apaixonados um pelo outro que mal conseguiam parar de sorrir. Ela tinha um sorriso lindo no rosto e, de olhos fechados, parecia sonhar. Ele estava deitado a seu lado, com a cabeça apoiada no braço e admirando a amada.

Deitados no telhado da casa, contemplavam o céu, a vida, o amor e a felicidade.
Aí, um meteoro vindo do espaço caiu sobre a casa e matou a todos.

* * * * *
Ele disse eu te amo. Ela disse e daí.
Nisso, um meteoro passou pertinho da Terra, deu meia volta e foi-se embora.
E a vida continua.

Branco

2004-11-02T18:49:00.000-02:00

Seria mais correto
Se eu dissesse que não tenho o que dizer
...
...
Seria mais justo
Se eu começasse a julgar os meus atos
Ou a ausência deles

Quando veio me pedir perdão
Fiquei assustado,
Cabisbaixo, calado

Quem sabe enxergando dentro de mim
Sem que eu precisasse dizer algo
Proibia-me de distorcer tudo e ser mal interpretado
Seria bom, seria ótimo
Melhor ainda seria ter o que dizer
...
...

Talvez meus olhos tivessem se enterrado
Como quem quisesse se esconder desse corpo,
Dessa mente que ninguem jamais entenderá
E que agora se encontra cega
Sem que eu mesmo possa entender...
Como poderei explicar a mim mesmo
Que aquilo não foi minha intenção

Talvez minha boca tivesse se amarrado
Com medo de mais hipocrisias

Fiquei branco de culpa
Sem ter o que dizer
Procurei o azul dentro do amarelo,
E o amarelo dentro do vermelho,
E o vermelho dentro do azul...

Heróis

2004-10-29T22:47:00.000-03:00

ou 'que Deus me perdoe';

I.

Tudo o que a vida trouxe de belo para nós dois
foi retirado de nossas mãos,
aprisionado na escuridão,
escravizado à perfeição.
E quando esse tudo seria
mais perfeito que o próprio escuro,
mais distante que o limbo,
mais impenetrável que nossas mentes
[macabras,
sádicas,
psicopatas,
lindas,]
aprendemos a acreditar
que não basta acreditar,
não adianta acreditar
e não se pode acreditar.

II.

Tudo o que um dia Deus criou para você
foi murchando com o tempo.
Nos teus olhos, o pensamento
de que não há mais o que dizer.
Não há nada pra dizer.

III.

Todas as flores são belas
e os raios de sol me parecem tão iguais.
Todos os Deuses são perfeitos
e já não existem mais.
Todos os insetos te incomodam
e o silêncio satisfaz.
Até o momento em que devemos parar.

IV.

Nada que nos acontece é tão real
a ponto de nos calar.
Nada é tão eterno a ponto de um ponto chegar
e Ponto Final.
Um ponto qualquer,
sem significância,
sem coerência,
sem a experiência que eu trago em meu lombo calejado e dolorido de tanto me preocupar.
Ou de meus pés secos, rachados, que sangram até o sangue se tornar mais um entre nós.
Mais um entre nós.
É apenas mais um entre todos nós.

Trecho de 'Vida-prima'

2004-10-26T20:25:00.000-03:00

Ele chegou no salão como quem não queria nada. Olhou as pessoas sentadas em volta à mesa de jantar, todas concentradas em seus pratos finos de porcelana com suas míseras porções de comida requintada.

Retirou o chapéu, colocou o casaco sobre o mansebo e depositou a maleta no chão, ao lado da escrivaninha. Logo após, um empregado da casa veio recolher seus pertences e levá-los à um lugar mais apropriado.

--- Seu nome, senhor?
--- Paulo Abel
--- Mesa número 12. Permita-me um garçom acompanhá-lo, por gentileza.

Acompanhado pelo jovem garçom de nome Ricardo, dirigiu-se à tal mesa. Sentou-se e pediu uma garrafa de Merlot. Retirou do bolso uma pequena caderneta e um lápis amarelo de borracha na ponta. Para Paulo, a borracha e a cor do lápis eram essenciais. Sabe-se lá o porquê, eram essenciais e ponto final.

Ao seu redor, pessoas da alta sociedade jantavam acompanhadas de suas pretensiosas elegâncias, discutindo assuntos pouco importantes da forma mais fútil e rebuscada o possível. Quando tentavam engatar algo de maior valor sócio-cultural, como política ou economia, voltavam a fazê-lo com a costumeira futilidade. E Paulo, inadequadamente atencioso aos olhos da sociedade, a tudo escutava. Inapropriadamente também, a tudo anotava, com seu leve toque de ironia e deboche. Costume de escritor.

--- Me esperou muito tempo, querido?
--- Imagine. Sente-se, por favor.

(...)

Como não deixaria de ser, voltou a observar os grã-finos ao redor. Oras, se tanto odiava aquele lugar, por quê a escolha? Insistência dela, lembrou-se. Estavam esperando por uma pessoa importante, precisavam impressionar. Meu bolso também ficará impressionado, lembrou-se logo em seguida.

Somos todos hipócritas (parte 3)

2004-10-24T01:54:00.000-03:00

Segunda-feira 12:30

Pai: "Filho, você desmontou o computador pra eu levar para arrumar?"

Filho: "Puts, esqueci pai..."

Pai: "Não acredito!É a terceira vez que eu te peço isso e você se esquece! E isso é do seu interesse também, até mais do que pra mim."

Filho: "Foi mal."

Pai: "O que que custava? Você não anda fazendo nada mesmo."

Filho: "Mas eu esqueci!"

Pai: "De novo, né?! Agora pode deixar que eu mesmo desmonto."

reflexão do filho: (Tá louco! Meu pai não tem nem um pouco de compreensão. Como se ele não esquecesse nada...)

Segunda-feira 14:00

Mãe: "Desculpe o atraso. Eu tive que..."

Filho: "Tá, eu sei, nem precisa explicar"

Mãe: "Você está bravo comigo?"

Filho: "Você sempre se atrasa, isso cansa uma hora, né?!" Já é a terceira vez, que você me deixa aqui esperando!"

hipócrita...

Desde quando você fala aramaico?

2004-10-19T21:21:00.000-03:00

Me aproximei do dógui. Digo assim porque senti uma grande intimidade tomando conta de meu corpo, como se fosse um antigo companheiro ou um amigo de longa data.

E ele veio pra cima de mim com um papo cabeça, sobre tesouros, segredos roubados, vidas passadas e o ó do borogodó. Teve a cara-de-pau de dizer que não, que EU havia dito algo a respeito na madrugada anterior, que EU tretei arranjando lugar pra dormir no meio de tanto lixo e que seres humanos não são lá tão inteligentes assim. Mas era um animalzinho simpático, puxou papo, não custava relevar.

- Festinha, né?
- Você... você está FALANDO comigo?
- Se você está ouvindo, é bem provável que eu esteja falando, correto?
- Mas... você é um cachorro! Você não deveria falar.
- E você não deveria ter um buraco na testa. Sabe, é comum acontecer isso por aqui.
- Garotas com buracos na cabeça?
- Não, não. Jovens bêbados frequentemente são despejados pela prefeitura da cidade aqui no lixão, e não me pergunte o porquê. Sei apenas disso.
- E você conversa com todos?
- Não. Nenhum até hoje sabia falar aramaico.

Você acabou de ler a continuação de Gente nova na vizinhança, escrito pelo Abner, do Caneta de Saia. Ele vai escrever o próximo texto, legal.
Pra quem é alienado e não gosta do ociosismo -- ralé -- esses textos fazem parte de uma série escrita por nós dois, que começou aqui mesmo, com Ressaca. Pô, não custa nada ler, tá esperando o quê?

Somos todos hipócritas (parte 2)

2004-10-15T20:57:00.000-03:00

ou 'Coisas da cidade-grande';

Fazia aquele frio paradoxalmente infernal e eu insistia em continuar sentada naquela maldita praça observando o mendigo mendigar suas esmolas pútridas à mercê de nossa sociedade consumista-capitalista enquanto pensava em desconchavos de sua existência e na incompetência do governo, do governo que o colocou ali, do governo por ele criado, da economia girando em torno desse governo e em neologismos gerais. Sentada, livros de Karl Marx à mão, penso comigo mesma:

"Esse governo é uma bosta. Olha lá, o tiozinho todo surrupiado e fudido, catando lixo pra sobreviver. Como pode, meu Deus?! Como pode?!"

Cansei de tanta filosofia. Fui comprar uma lata de coca-cola no supermercado.

hipócrita!

A Flor

2004-10-12T22:55:00.000-03:00

Por questões de idoneidade, resolvi postar esse texto somente aqui.

Eu tento não misturar as coisas.

Somos todos hipócritas (parte 1)

2004-10-07T18:52:00.000-03:00

O Primeiro olhou aquele olhar Verdadeiramente falso, talvez encantado pelos aros transparentes dos meus óculos grau 2,5. É, talvez. (Aquela vista empinada, transmitindo a modéstia de um narciso, me fazia lembrar do meu último vômito com uma incrível sensação de saudade).

"Sim, meu querido, eu não penteei o cabelo hoje, se é isso que você quer saber, dificilmente eu o arrumo. E já que tocamos no assunto, vossa excelência saberia me dizer qual a marca de gel que a sua mamãezinha compra pra você?!"

Talvez eu tivesse parado e dito isto. Mas quando selecionei essas belas palavras, eis que surge uma moça andando. Quer dizer, não uma moça, mas sim "A moça", uma vista cabível em qualquer janela de qualquer casa ou palácio desse mundo. Deus devia estar muito bem-humorado, e quis me dar a dádiva de poder cruzar com ela. O meu emprego nunca esteve tão distante da minha mente nessa semana quanto naquele momento. Quantas novas palavras surgiram em meus lábios...

Segui seu olhar como um crente segue a bíblia. E quando seu olhar finalmente me encontrou, logo demonstrou uma condenação a mim tão grande como a de Hitler com os judeus. Sua feição aparentemente simpática se transformou numa cinzenta seriedade.

"Sim, filha, realmente eu tenho preguiça de arrumar o cabelo! Estou atrasado e portanto também não tive tempo de fazer a barba, aliás o meu chefe talvez me faça uma referência a isso."

E toda aquela beleza se transformou unicamente em antipatia, pura e concreta. E eu segui, cabisbaixo, desapontado, desiludido, até deparar, no meio de muitos andantes naquela avenida, com o terceiro personagem do dia. Mal eu sabia do que estava por vir. Esse me traria muito mais do que simples baixas de estima.

Naquela cadeira de rodas, aparentando ter a mesma idade que eu, vinha um rapaz, sério. Quando cheguei perto, sorri espontaneamente, tentando transmitir alguma simpatia, algum respeito. Eis que ele, subitamente, diz:

- Acha engraçado, né?! Eu também acharia se fosse você aqui sentado no meu lugar!

E continuou sem que eu pudesse me explicar. Mas naquele momento, havia uma grande culpa em mim. Não com ele, lógico. Mas o rapaz, a bela moça, eu devo me redimir com eles. Talvez ele não ligasse pro meu cabelo, talvez não quisesse que todos olhassem para ele, talvez ela não tivesse feito uma cara de antipática para mim, talvez ela tenha até gostado de mim. Só espero que o jovem da cadeira de rodas perceba o erro, de preferência da mesma forma com que eu percebi.

(hipócrita)

Ressaca

2004-10-04T13:11:00.000-03:00

Acordei no meio de um depósito de lixo. Suja, surrupiada e com um buraco no meio da testa. É, um orifício de aproximadamente três centímetros de diâmetro, atravessando meu crânio de lado a lado. Misterioso assim.

O mais estranho seria dizer que a minha cabeça doía. De verdade. O funcionamento dela é outro mistério.

Sobrou-me tempo de levantar-me, olhar o sol das nove me cegando a vista e sentir aquela leve sensação de vazio. Sem ironia.

Caminhei mais alguns passos em direção à entrada do depósito, enquanto tentava puxar da memória alguns fatos relevantes. Qual a minha surpresa ao notar que as memórias precisavam justamente daquela partezinha que me faltava?

Eu, parada, sem um pedaço da cabeça e de ressaca. Vida bandida.

A continuação desse texto vai sair aqui

Anonimato

2004-09-29T22:08:00.000-03:00

No começo, ele estava sendo muito esperto. Conseguira enganar meia comunidade escolar com mensagens não assinadas. Causou polêmica, por assim dizer.

Começou com uma pichação. "O diretor é um viado". Colégio católico, logo tratou de limpar as provas e abafar o caso. Não convencido, continuou as pichações. "O diretor é um fascista", "Esse colégio é uma merda", "Somos todos hipócritas". Os conteúdos e temas abrangentes deixavam os dirigentes e a coordenação atônitos.

Não satisfeito, enviava cartas à direção. Remetia memorandos à secretaria. Escrevia publicamente no jornal da escola, comentava nas e-zines quinzenais, apavorava velhinhas desavisadas. Banido do anonimato, resolveu assinar com outros nomes. Para os responsáveis pelo colégio, de nada adiantou, visto que todos os nomes visavam à lugar nenhum.

E o seu erro foi tornar-se popular. É, conhecido demais, admirado entre os gaiatos e hackers de plantão. Tal admiração levou-o à ruína; todos queriam imitá-lo.

Logo, escritas chegavam de todos os lados. Com os mais variados nomes, as mais disformes grafias e os mais absurdos motivos. Caos, polêmica, bodes expiatórios, ganância e o mundo continua girando.

* * * * *

Certo dia, então, ele se cansou. Foi pintar banners para a prefeitura.

Cotidiano Nostálgico e Idealizador

2004-09-23T21:57:00.000-03:00

A cada 168 horas, o mesmo caminho. Ele anda, e nessa caminhada, ele lembra. Lembra de que o sonho ainda está lá. Ou melhor, ele se renova, ganha novas asas, ganha novas perspectivas. Em cerca de 20 minutos, o sol brilha o infinito em sua mente.
Além disso, o passado de lutas vem a tona. E faz com que ele não desista agora. Afinal, caminhaste tudo isso em vão?? Lógico que não, és um bravo. Porém, a vitória está tão distante, um caminho tão árduo quanto parece ser este que ele percorre. Mas, este último é sempre vencido, periodicamente. Tudo é uma questão de proporção. Basta acreditar que o sonho também é uma estrada, tão extensa quanto sua imaginação, algo que é apenas percorrido, e que, sabendo-se a direção, levar-o-á a glória.
Continue andando
Continue andando...
Sonhos são apenas ilusões, vivê-los é fazer valer a pena, e alcança-los...
...
...Bom, o que é melhor do que fazer valer pena?

Um dia qualquer

2004-09-21T21:56:00.000-03:00

Estava em pé exatamente sobre o centro do pátio. De lá, não enxergava nada além de pessoas. Muitas pessoas. Estudantes uniformizados, das mais variadas faixas etárias, com as mais variadas funções e obrigações, transitando pelo estabelecimento com seus falsos sorrisos pretensiosos e seus objetivos fúteis estampados no rosto.

Ali, parado, no centro, com os pés fincados sobre o emblema do colégio, ele se contentava em observar. De perto, de longe, o lunático a tudo observa, mesmo. E aguardava. Aguardava o que acreditava ser a hora certa. Aguardava o que acreditava ser a atitude mais insensata e inesperada e surreal e definitiva para solucionar todos os ~~seus~~ problemas do mundo.

Lentamente, ele retira a mochila de suas costas e a coloca no chão. Agachado, abre o zíper e puxa de lá de dentro da mala uma metralhadora AK-47 totalmente carregada e pronta para cumprir seus objetivos de existência.

O turbilhão, as vozes, os rostos contorcidos, a correria, a multidão.
Corpos, pés, velocidade, alívio.
A velocidade no ar.
A fúria no ar.
Sangue no ar.

----- x -----

Parado no centro do pátio, pisando o emblema do colégio, ele observa. E reza aos céus por não ter uma metralhadora escondida na mochila.

Nova-mente Eu

2004-09-15T21:36:00.000-03:00

Um passo dado.
Os mesmos olhos, mas não os mesmos olhares
A mesma vida, mas encarando-a de outra forma
Agora realmente não sou quem era...
Mas não sei se devo ir
Não sei se devo voltar
...
...
Não, não há volta
Me tornei aquilo que nunca imaginaria ser
E fui aquilo que hoje não compreendo
Como pode?
Tanta contradição...

Abandonei pessoas
Que curavam minhas chagas
Mas que na verdade,
Eram também quem as causava
E hoje sofro uma dor maior
A de não sofrer
...
Mas nada que o tempo não cicatrize
...
...

Só exemplificando...

Mas, apesar de tudo
A mesma falta de palavras,
As mesmas metáforas
Os mesmos "mesmos"
E os mesmos objetivos.

E somente por esse último
Não temo a mim próprio
Ainda acredito ser quem eu sempre quis ser...

cinco passos no Jardim

2004-09-12T19:09:00.000-03:00

ou 'Erroneamente haicai';

serei eu feliz
reescrevendo e contando
os dedos da mão?

Lar, doce lar

2004-09-09T21:21:00.000-03:00

Os seus olhos me perseguem
Mantendo a fome de viver
E eu aqui, não obstante
Te digo Sim até morrer

Te digo sim
te digo não
Meu placebo e ilusão

Na minha casa tudo é lindo
Árvores, flores, o papel de parede
[na sala de estar
O teu retrato no criado-mudo
- Boa noite, querida.

A vitrola, ressoando
bossa-nova no jardim
A calçada outrora limpa
Sim!, querida, sim!

Os pés descalços fincam os medos
Do garoto sonhador
A sua casa é a mais linda
A sua casa tem amor
Tem mais vida, mais segredos
mais desejos reprimidos
Tem a face de sua vida
que separa a sua dor
Tem o véu, o céu de vidro
o azul do amanhecer
A segurança do alienado
e o seu medo de viver.

A realidade, caro amigo,
não está em suas mãos.
Não está em palavras,
em retratos,
em pedaços de chão.
Está la fora, esperando
[sua iniciativa e comoção.

O estudante

2004-09-05T13:14:00.000-03:00

Respiro tédio,
Claustrofobia.
Liberdade?
Ah sim, acho que me lembro...

Escrevo para escapar,
(ou pelo menos tentar)
Mas as saídas sempre dão
Em sonhos e ilusões...
Que de certa maneira
Nos levam a estar aqui
(novamente)

M

2004-08-31T21:20:00.000-03:00

Hoje eu não vou mais falar
Pois não há mais fantasia
De quem um dia queria
Fazer o mundo mudar.

Hoje não vou mais falar
Mas não por comodidade,
Vou fazê-lo por humildade
Não tenho muito o que ensinar.

Simplesmente não vou falar
Já apanhei muito por isso
Farei um caráter omisso
O planeta por si só girará.

Fique você, fonte de sabedoria e perfeição
Longe dos meus lábios imundos
Pois sua arrogância irá suja-los

Hoje não vou mais falar
Irei unicamente observar
O vento...
O silêncio...
A noite...
A eternidade...
Quem sabe até ouvir
A toda desejada verdade

Hoje, eu não vou mais falar
(E acho que amanhã também não).

Poesia escrita em estado de profundo ódio.

Amanhã

2004-08-28T21:46:00.000-03:00

Amanhã,
espaços em branco procurando por compreensão
Amanhã,
as minhas vozes intercalam e se perdem em meio à multidão,
em meio à imensidão do amanhã
Amanhã,
seu dia irá nascer tão claro e cinza como o que hoje amanheceu
Amanhã, onde você vai estar?

Amanhã,
eu procuro nas respostas as perguntas
que não soube expressar.
Amanhã,
eu tenho tanto pra te dizer
que não consigo começar
Amanhã,
o teu silêncio irá me incomodar
Amanhã,
onde você vai estar?

Amanhã,
eu não estarei tão preocupada
se o amanhã não chegar
Amanhã,
o que importa onde eu vou estar?

Resolvendo as diferenças

2004-08-25T21:51:00.000-03:00

- Acho que estou diferente.
- Diferente? Como assim? Todos somos diferentes.
- Não, digo 'diferente' no sentido de 'esquisito'.
- Você sempre foi esquisito.
- Sincero, né? Certo. Mesmo assim, acho que estou ainda mais esquisito. Esquisito e diferente. Esquisito, mas de uma forma diferente.
- Larga de esquisitice.

A conversa começara de forma inesperada. Os dois amigos, sempre tão próximos, já não se viam frequentemente. Tanto tempo sem tempo que o tempo desandara.

Combinaram de encontrar-se no tradicional bar do Tonico. Tradicional por ter sido ponto de encontro durante toda a amizade. Tradicional por ter sido antro de diálogos, confissões, baladas, cabulações de aula e promiscuidades adolescentes em geral. Retratos de uma época em que a vida era extremamente simples e otimista. Ingenuamente simples e otimista.

- Você envelheceu.
- Você também.

Ambos haviam mudado. Ganharam novos rumos, criaram novos objetivos e construíram suas famílias. Cresceram na vida; nas novas vidas.

- E a família?
- Vai bem. Só a pequena Isadora pegou catapora.
- Que pena.

O silêncio incômodo da falta de assunto começou a perturbá-los. Talvez nem fosse por não terem assuntos a tratar. Muito pelo contrário; tinham vidas interessantes e interesses em comum. Afinidade, por assim dizer. Mas nada mais era como costumava ser. Uma espécie de elo se rompera, deixando marcas pequenas e, ainda assim, significativas. Antigamente, seus assuntos começavam de forma banal e criavam vida própria, novas abordagens, novos pontos de vista. Podiam durar horas. E agora, sem saber-se como, nenhum dos dois conseguia fazê-lo.

- Sente-se esquisito, então?
- É. Você me conhece.
- Conheço? Sinto que não mais.
- É uma pena. É uma pena.

Despediram-se com um aperto de mão e foram-se, para suas novas velhas vidas.

Um momento em que me imaginei no lugar do [ ? ]

2004-08-22T01:34:00.000-03:00

Quantos degraus você já me fez descer
Para que pudéssemos caminhar juntos
Nos tornamos um igual ao outro

Lembra, lembra de quando tudo era sonho
Miragem, fantasia?
Era quando olhávamos para frente
Quando éramos confiantes

Simples, como tudo deve ser

Ao menos, um momento
Esqueçamos dos atos, dos pensamentos
E vejamos o sentimento
Tudo que foi cultivado até hoje

... Simples, como vinha sendo até o momento ...

Vou-me embora pra Pasárgada

2004-08-19T21:38:00.000-03:00

ou 'Otherside';

Encontrou-se novamente em frente ao espelho. Seus olhos negros fitavam negros olhos do outro lado da película. A parede intransponível que ela tanto teimava em conhecer já não mais lhe parecia tão verdadeira quanto antes. Os olhos já não mais lhe diziam o que fazer e nem faziam questão em opinar qualquer coisa sem sentido.

O silêncio incômodo lhe rasgava os tímpanos. O choro silenciosamente desesperado lhe afogava a respiração.

E novamente encontrava-se no mesmo dilema de todos seus dias. Novamente via-se presa em sua pusilanimidade, sentindo-se obrigada a continuar em frente apenas para manter as aparências. 'Eu odeio manter aparências, ora! Pra quê tudo isso, então? Qual o motivo de tal fingimento? Qual a razão pra tanto sofrimento?' Nunca fora questionadora. Preferia expor idéias a contestar opiniões dos outros, exclamar a interrogar. Mas encontrava-se a tal estado de espírito que a razão teimava lhe escapar dos eixos. As idéias que tanto expora perderam o sentido, juntamente com tal razão jorrada pelos olhos.

Os olhos jorravam lágrimas e decepções, sentimentos e razões.

Os olhos, espelhos d'alma, do outro lado do espelho.

* * *

Lúcia abriu a porta do banheiro feminino do bar e foi em direção às amigas, sentadas em volta da animada mesa. Puxou sua cadeira, sentou-se e começou a acompanhar a fervorosa conversa sobre bebidas afrodisiacas e erotismos em geral.
- Lúcia, tá tudo certo contigo?
- Eu? Claro, tá tudo certo. Nem esquenta.

A carta que não irá chegar

2004-08-17T20:14:00.000-03:00

Tudo que posso fazer é olhar...
Olhar e perceber,
Que não posso ajudar
Que não tenho o que dizer

O perigo inevitável
Dói como se fosse em mim...
Seu silêncio grita na alma
Não só na sua, mas também na minha

Não importa o que eu faça,
Não mudarei sua verdade
Não importa o que eu diga,
Não mudarei suas palavras

P.S.: Gostaria que soubesse que ainda estou aqui

Felicidade - 4

2004-08-12T21:59:00.000-03:00

Hoje não tem post. Tinha reservado esta data para uma mensagem especial, como faço todo dia doze do mês. Porém, por mais que queira, não posso escrevê-la de forma sensata.

Seria extremamente hipócrita falar de felicidade quando não a presencio. "O poeta é, antes de tudo, um fingidor". Mas eu não sou um poeta. Eu sou humano. Um garoto que, à mercê dos acontecimentos cotidianos, escreve simples flashes de sua vida, da vida dos outros e de pessoas que não existem. Em minha mente, somente.

Não estou menosprezando a série 'Felicidade'. Muito pelo contrário. É exatamente por dar tanta importância à esses relatos que prefiro manter sua integridade, sua dignidade e postura; a minha dignidade e postura. Acima de tudo, sinceridade quanto aos meus sentimentos. Essa é uma série integralmente egocêntrica em sua essência; diz respeito à minha pessoa, à minha condição de ser humano e às minhas relações inter-sociais. Não é mais uma ficção, um conto feliz, triste ou agridoce. É uma fusão de todos estes aspectos, porém adicionados à minha vivência. São conclusões que tiro a partir de reflexões em momentos de introspecção. Simplesmente, é uma forma de me libertar da posição de "escritor" e me unir ao outro lado, me tornar mais humano. Me sentir leve. Vulnerável. Mesmo odiando tal posição.

Esse não é mais um desabafo comum, parecido com os quais presenciamos diariamente. Também não é um pedido de desculpas à ninguém. É somente uma explicação a dar sobre o funcionamento de certas coisas. Como esta série.

Se alguém merece um pedido de desculpas, não sou eu, nem você, nem Ela nem ninguém. É a série. Porque eu me cansei de pedir desculpas para tudo.

Me desculpe.

A Fábula dos dois anjos músicos

2004-08-09T17:13:00.000-03:00

Eram dois anjinhos. E ambos com um sonho: música. Um dia, resolveram entrar para uma escola especializada no assunto. Deveriam, então, escolher seu instrumento. O primeiro escolheu o violoncelo; o segundo, mais desafiador, escolheu o piano, um instrumento que exige mais dedicação e tempo que os outros.

Na primeira semana, foi acertada uma apresentação de duas músicas da pequena orquestra que foi formada na escola, marcada para dali a seis meses. Foram entregues as partituras e depois de cinco meses começariam os ensaios gerais para o concerto.

Após o segundo mês de aula, os dois anjinhos se reuniram para mostrar o que haviam aprendido. Ambos estavam afiados para apresentação. Então, um deles disse:

"Acho que já estou bom no violoncelo. Agora quero aprender flauta."

O seu amigo o alertou, dizendo que ele deveria se apresentar como violoncelista no concerto. Mas o primeiro anjo disse:

"Não se preocupe, instrumentos são como amigos, são eternos em nossas mentes. Eu não desaprenderei o violoncelo, fique tranqüilo."

Após mais dois meses, se reuniram novamente para demonstrar seus aprendizados. O primeiro anjo se mostrou bem na flauta, enquanto o segundo adquiriu mais técnica e velocidade no piano. Então, o primeiro anjo falou:

"Bom, acho que já me viro na flauta. Agora quero tocar trombone. Aliás, por que você também não toca?"

"Está bem," respondeu o outro, "mas não vou interromper meus estudos de piano. E você deveria fazer o mesmo com o violoncelo."

A que o primeiro rebateu, confiante:

"Não se preocupe, instrumentos são como amigos, são eternos em nossas mentes. Eu não desaprenderei o violoncelo, fique tranqüilo."

No outro mês, às vésperas dos ensaios para as apresentação, nova reunião. Ambos se mostraram bons no trombone. No entanto, o segundo anjo havia demonstrado muita maturidade no seu instrumento de origem.

Então, os preparativos para o mini-concerto começaram. Mas as coisas não saíram como o primeiro anjo planejava. Ele não pôde participar dos dois primeiros ensaios, pois estava totalmente despreparado. Enquanto seu amigo era um dos destaques da orquestra.

Bem, acabou que a apresentação foi um sucesso. Porém, o primeiro anjo, que havia passado o último mês às pressas recuperando o aprendizado do violoncelo, realizou a sua parte de certa forma boa, mas errando algumas vezes. Já o seu amigo ganhou uma bolsa de estudos como uma das revelações da orquestra.

Moral: Nada resiste à ação do tempo, a menos que haja constância.
Submoral: nem habilidades musicais, nem amigos, nem nada.

escrito por [()] e por [...]
dedicado a um antigo amigo

O Primeiro Desabafo de um Futuro Assassino Suicida

2004-08-07T14:03:00.000-03:00

Eles ficam me chamando de gordo...Falam que eu sou desengonçado...Me chamam de quatro olhos porque eu uso óculos. Droga! Eles ficam rindo de mim. Por quê? Não é justo. Só porque sou diferente deles. ELES TAMBÉM SÃO DIFERENTES. Mas só eu que sou provocado...(chuif). Eu não tenho amigos. Os que não riem de mim, tem vergonha de ficar do meu...(chuif)...lado.
...
...(chuif)
...
(mãos ao rosto) Eu queria tanto ser como eles, magro, enxergando bem...
...
...
não...ELES DEVERIAM ME ACEITAR COMO EU SOU!
...
...
...
Ou melhor, eu não vou ligar pro que eles dizem. Não quero ser amigo deles...Idiotas!!!
...
...
...
Eles vão ver só uma coisa...

Capitulo Quatro

2004-08-05T18:17:00.000-03:00

ou 'Coincidência Que Somente Eu Tenho Conhecimento Para Identificar';

Da rua ele observava o imponente prédio em sua frente. Apesar de muito velho e descuidado, ainda mantinha um certo ar de austeridade, de poder, que despertava nos mais observadores uma sensação estranha, uma certa tristeza.

Após cerca de quinze minutos passados, levantou-se do banco da praça em frente ao orfanato, pegou sua maleta, atravessou a rua e entrou no dito cujo. Dirigiu-se à recepção e perguntou sobre uma garota de cinco anos recém chegada. Seu nome? Dario. Não consta na lista. Eu sou do Juizado. Ah tá, me desculpe; terceira porta à esquerda.

Era uma saleta comum; brinquedos dentro de uma grande caixa de madeira, uma escrivaninha baixa com papéis rabiscados e lápis de cor e, no canto direito, uma cama, onde Eliana encontrava-se deitada em sono profundo.

Dario aproxima-se da cama, coloca a maleta no chão, puxa a cadeira da escrivaninha e senta-se ao lado de Eliana.

- Você demorou pra chegar.
- Desculpe, filha, o papai tinha que trabalhar.
- Ah. Tá.
- Você foi muito bem ontem. Excelente interpretação.
- Brigada, papai.
- Ficou com medo?
- Ah... um pouco... mas eu já aprendi a fazer direitinho o que você pede.
- Obrigado. Vamos?

Levantaram-se e foram embora. Para mais um dia em suas vidas desvairadas.

Ele pediu que EU desse um desfecho à essa história. Oh, que honra. Já estava incomodado e não queria terminar de escrever. Preguiçoso.

Quanto ao subtítulo: foi o único pedido. O resto, ficou por minha conta. Espero ter escrito à sua altura; o plágio na escrita foi intencional - e na sensação de pendência também.

Agridoce

2004-08-02T20:32:00.000-03:00

- Isso, escreve aí: "Meus romances foram todos fracassados".
- Me desculpe. Eu discordo.
- Como assim? Os romances são meus, eu escrevo o que quero.
- Sei disso. Mas é injustiça você reclamar de sua vida por motivos que não são verdadeiros. Você é psicologicamente perturbado e emocionalmente carente. Necessita de todo o tipo de afeto e atenção para se manter mentalmente são.
- Obrigado pela sinceridade! Ainda assim, nem todos os meus romances precisam ser verdadeiros; me baseio, logicamente, em minhas perturbações psicológicas e em minhas microvilosidades psicossomáticas heterossômicas, sei lá que nomes você gosta de inventar para me impressionar. Isso não quer dizer que precise vender a minha vida. Pouco do que escrevo é a minha vida. Ninguém quer ler sobre a minha vida. Vai, continua escrevendo aí.

----- xXx -----

Conheceram-se no colégio, aos quinze anos de idade. Logo de cara, conseguiram manter uma amizade gostosa, divertida, despojada. Tinham muito em comum. Talvez, nem tanto, mas preferiam acreditar que sim. Ele, por submissão genética, não tardou a se apaixonar. Ela, por não estar a par, nem tomava conhecimento de tais sentimentos do amigo. Ele, por insegurança genética, não se manifestou e reprimiu todas aquelas informações em um arquivinho ZIP protegido por senha. Ela, por obséquio, continuava não sabendo de nada.

Dois anos mais tarde, por intervenção divina, ou sorte, ou destino, ou porque era pra acontecer mesmo e já tinha demorado demais para um dos dois tomar a iniciativa, começam a namorar. Ela, aproxima-se. Ele, aceita. E os dois, juntos, tomam a tal de iniciativa. Incoerente, porém justificável.

Começo de namoro. Romance, paixão, você me ama amor? eu te amo, descobrimentos, revelações, sorrisos, lágrimas, decepções, alegrias, problemas, soluções. Adjetivos em geral manifestando, juntamente, sinestesia e contraposição.

Após três anos.
Ele, continua no mesmo lugar.
Ela, mudou-se para outra cidade e segue a carreira militar.

----- xXx -----

- Então?
- Ficou pouco desenvolvido.
- Sei. E o que achou do final?
- Gostei. É agridoce.
- Agridoce? Como assim?
- É, agridoce, como se você desse ao leitor uma leve esperança, um arfar, uma brisa sorridente e espontânea para, logo depois, jogar tudo isso para o alto, tomar um outro rumo totalmente inesperado. E o leitor, acostumado com aquela felicidade, vê tudo lhe escorregando pelas mãos. Mas não deixa de ser bom. É como a vida, entende? Todos precisamos estar cientes de que nem tudo é o que parece ser. Toda essa conformidade pode ser perdida em questão de segundos. Só uma pergunta: algo é real? Quero dizer, aconteceu mesmo?
- Quase. Mas não chega a ser agridoce.

Capítulo Três

2004-07-31T23:47:00.000-03:00

Dona Laura olhava para a pequena garota com extrema curiosidade.

- O que aconteceu, minha pequena?
- Minha mãe mandou atravessar a rua porque ela ia me comprar mais doce, tia.
- Você viu sua mamãe cair, pequena?
- Vi, tia.

Nisso, a senhora olha a menina mais uma vez. Não é possível existir tamanha ingenuidade nesse mundo. Na cabeça daquela criança tudo era uma brincadeira; sua vida girava em torno de doces e diversão. Para ela, sua mãe estava brincando e iria acordar em poucos instantes, levando a pequena Eliana de volta para casa. Comendo doces.

Laura pegou a pequena Eliana no colo quando foram recolher sua mãe. Distraiu-a com um pacote de jujubas; Eliana adora jujubas. Deitaram a mãe em uma maca, cobriram-na e colocaram-na no carro da polícia.

- Tia, pra onde a mamãe tá indo?

Aperto no coração. O que fazer com uma criança daquelas? Fora a mãe, não se tinha notícias de outros parentes. O pai sumiu quando a criança nascera, deixando as duas por conta própria, sozinhas no mundo. Um policial separa-se do grupo e vem conversar com a senhora.

- Eu tenho que levar a menina.
- Como assim? Pra onde?
- Pro Juizado. Lá eles decidem onde deixar a garota.
- Tia, não deixa ele me levar - e começa a chorar.
- Me desculpe, mas não há nada que a senhora possa fazer; a custódia dela agora é do Estado.

Relutante, Laura entrega a rechonchuda Eliana e a vê partir, aos prantos. O policial a faz sentar no banco de trás e fecha a porta. Dá a volta, senta-se ao volante, liga o veículo e segue a outra viatura, responsável pela mãe.

Laura continua ali, parada, por mais alguns minutos.

Capítulo Dois

2004-07-30T13:44:00.000-03:00

Da janela do quarto no sétimo andar viu a movimentação na rua embaixo. As pessoas observavam a moça morta, olhavam uns para os outros, desconfiados e amendrontados. Alguns saíam rapidamente, temendo serem próximas vítimas. Em poucos instantes a multidão se dispersou, deixando a sós a moça morta com sua pequena filha e os policiais.

E Dario continuava a observar.

Colocou o revólver sobre o criado-mudo e desatou a chorar. Os braços apoiados nos joelhos, as mãos escondendo o rosto, a vergonha e o medo estampados em seus olhos. Chorava compulsivamente, soluçava, gemia e as lágrimas rolavam freneticamente pela sua face. Rapidamente acalmou-se. Rotina.

Pegou o telefone e discou para a portaria do hotel. Bebeu um gole de uísque, limpou a arma, guardou-a na mala junto com o resto de suas coisas. Enxugou as lágrimas secas e foi-se embora.

Agradeço ao Carrazzoni por ser um leitor extremamente curioso e fazer-me tomar vergonha na cara pra escrever contos com mais sentido. Largar a mania de escrever somente flashes.

Agradecimentos à Olivia também por certo dia ter me lembrado de matar algumas personagens.

Capítulo Um

2004-07-24T19:16:00.000-03:00

ou 'Jujubas';

A garotinha atravessou a rua, com um pacote de jujubas na mão esquerda. Segurava o pacote com felicidade e ferocidade, enquanto a mão direita incubia-se de transportar grandes porções de balas à sua bocona. O sol de meio-dia, a pino, incomodava seus olhinhos inocentes de criança perdida.

Entrou na primeira loja que viu para se proteger do calor. Era uma pequena e singela lojinha de bijuterias. No balcão, uma simpática senhora de sorriso largo aguardava o que pretendia ser sua próxima cliente.

Pois não, minha filha? Deseja algo? Não, tia, eu só tô me escondendo do sol. Quantos anos tens, minha pequena? Eu tenho cinco, assim, ó. Cinco aninhos? E andando sozinha por aí... cadê a sua mãe, pequena? A minha mãe caiu, tia. Tá caída ali no chão, do outro lado da rua.

A simpática senhora, assustada, dá a volta no balcão e pega a garota no colo. Rapidamente, sai da loja e ruma em direção ao outro lado da rua.

Na calçada suja, jazia a mãe da garota. Fria e gelada como o vento que por ali passava, contracenando com o calor de um dia que não terminava.

Jujubas para todos os lados.

TALVEZ

2004-07-20T20:27:00.000-03:00

Talvez a vida te dê um presente,
(Ou talvez não)
Talvez o mundo te dê uma chance,
(Ou talvez não)
Talvez você entenda o sentido da vida,
(Ou talvez não)
Talvez a vida não seja tão absurda,
(Ou talvez seja)
Talvez exista eternidade,
(Ou talvez não)
Talvez tudo tenha uma explicação,
(Ou talvez não)
Talvez um dia o mundo seja perfeito,
(Ou talvez não)
Talvez o amor seja a salvação,
(Ou talvez não)

Talvez...

Hoje

2004-07-18T22:03:00.000-03:00

ou 'Mau-humor'; ou 'Eu Quero';

Hoje não.
Hoje eu quero que todos morram.
Que todos os presentes felizes se fodam bonitamente
e tenham uma morte lenta e dolorosa
pra pagar pelos seus pecados.

Que todas as almas puritanas e hipócritas se olhem no espelho e se arrependam mortalmente de sua existência irônica e sarcástica.

Que todos esses malditos insetos abandonem meu corpo e voem, finalmente, me deixando à sós comigo mesma.

Que toda essa palhaçada egocêntrica e mesquinha pertencente somente a mim deixe de existir.

Hoje eu quero folga.
Folga de mim mesma.

Quero me abandonar, quero me libertar, quero sair deste casulo de ossos e carne e pele e medos e inseguranças e desejos reprimidos para me sentir leve e solta.

Hoje não.
Hoje eu quero que eu morra.
Que eu me foda bonitamente
e tenha uma morte lenta e dolorosa
pra parar de reclamar.

Honor

2004-07-17T01:08:00.000-03:00

também chamado de "o poema ousado";

O destino permanece oculto
E devemos lutar incessantemente
Até que ele seja revelado
A glória ou o fracasso

...
...

Derrota ou vitória
O que importa?
Se fui merecedor,
Morrerei satisfeito
E tentando...

Conheces honra?
Pois isso é tudo de mais sagrado
E infinitamente divino
Conhecer o mais puro sentimento
Provido daquilo que se defende

Me de um pouco de sua técnica
E caminharei contra mil
E se cair
Levantarei
E se cair novamente
Levantarei e assim sucessivamente...

Eis aí talvez o sentido da existência
O querer precendendo o correr
E ambos tão infinitos quanto o Universo
...
Morrerei tentando
E satisfeito...

"E o homem, sem querer, uma grande lição aprendeu
Não importa o final, mas o caminho que percorreu" _ ('O Homem que perdeu a alma' - [...])

às três horas da manhã

2004-07-15T22:57:00.000-03:00

Sleep - Salvador Dali

é em que tudo acontece.
vidas vêm,
vidas vão,
e eu, em estado hipnótico
dou razão às minhas preces.

por que reprimes,
ó solitário,
o teu medo da solidão?
por que confessas,
ó lunático,
a tua mania de perseguição?

tu não precisas te ajoelhar;
nem abaixar a cabeça para os teus temores.
qual a razão de tudo isso? me diz!

tens medo de teus próprios sentimentos,
não é mesmo?
tens pavor de teus profundos desejos,
correto?

pois não precisas te acanhar,
e nem mesmo se apavorar.
isso acontece,
é normal,
e tu deves continuar.

pois eu lhe digo,
agora,
que eu também sou assim.
e eu te confirmo,
que outrora,
não deixa de ser ruim.

não consegues se alimentar,
não consegues pensar,
não fecha os olhos - e quando o faz - tens medo de não acordar.

não tenhas medo,
ó alienado,
não tenhas medo...

----- x -----

Eu tenho medo do que penso, às vezes. Me identifico muito com o surrealismo, entre outros aspectos, no que se diz respeito ao sono. Artistas surrealistas eram obcecados pelo sono e pelo mistério envolvendo esse ato naturalmente humano. Mais precisamente aos sonhos que desenvolvemos enquanto dormimos.

E eu tenho muito medo de meus sonhos.

Pensara, ingenuamente, que me tornara um sujeito normal. Pensara que, finalmente, meus sonhos poderiam ser considerados decentes e aceitados perante à sociedade. Doce e pura a minha desilusão.

Preciso de uma luz, algo de me explique o porquê de certas coisas e certos anseios que se passam na cabeça das pessoas. Que se passam na MINHA cabeça. Qual seria a explicação para pesadelos, sonhos psicodélicos e totalmente sem nexo, sonhos vazios? Cheguei a pensar que poderiam ser reflexo dos acontecimentos de meu dia, de minha semana ou até de meu mês. Cheguei a pensar que poderiam ser visões e previsões futuro-apocalípticas. Mas não, sou cético demais para isso.

Então chego, finalmente (cansado de chegar sem chegar a lugar algum), aqui, onde deposito minhas cartas e meus relatórios.

Minhas visões e previsões. Pseudo-leituras.

Luzes?? Não??...

Musa inspiradora

2004-07-13T23:20:00.000-03:00

Grito silenciosamente em seus ouvidos
E você apenas me olha...
E suas palavras são desenhadas no ar,
Como nuvens no azul do céu

Traga me a esperança
Que morre um pouco em cada dia
Traga me a auto-estima
Para olhar lá em cima

Mas traga a si próprio
Para recuperar a minha confiança
Que proverá da sua, inocente...
Talvez ingênua,
Mas de dar inveja

Não amenize nenhuma das dores minhas
Apenas me mostre que nada está perdido,
Que não estou sozinho
E que não estarei...
Jamais...

Felicidade - 3

2004-07-12T22:01:00.000-03:00

ou 'Verbos Em Primeira Pessoa do Plural';

A vida é simples. Basta saber aproveitá-la.
Eu perco o senso,
eu perco a noção de simplicidade,
mas tenho a ti.

As palavras não são suficientes para descrever certas sensações, certos sentimentos nem certas situações.
Estamos em sincronia, em movimento, em pulsação.
Estamos, a todo momento, nos procurando e nos encontrando. Procuramos um ao outro, os desejos, as qualidades, as ambições. E nos encontramos, em sonhos, em projetos, em futuros à um palmo de nossos narizes.

O céu é o limite, você pode ver.
Em frente seguimos.
Andamos no limite;
o limite do que conhecemos
e do que pensamos desconhecer.

Conhecimento;
adquirimos a todo momento.
Aprendemos.

E só de olhar em teus olhos eu sei que é verdade. Eu sei que o mundo lá fora não é tão belo quanto o mundo aí atrás deles, de teus olhos perfeitamente perfeitos como você. Eu sei que é real, que não é somente uma projeção de meus anseios e de minhas ilusões.

É você.
Simplesmente você.

Obrigado por tudo.

Innocence Faded

2004-07-11T22:15:00.000-03:00

ou 'take off your mind';

Inocência.
O infinito céu azul
lhe amedronta
[e vem lhe beijar as faces
[enquanto você corre.

Continua a correr!
Continua a correr!
Não olha pra trás, não!

Oh, céus, eu lhe imploro.
Não faz o que os outros te mandam.
Não faz!

Ouve-me.
Respira.
Olha pra mim, isso.
Agora fica quieto.

Você me entende, né?
Eu só quero o teu bem, amor.
E pára de fazer o que os outros te mandam fazer!
Pára!

Entrelinhas

2004-07-09T20:10:00.000-03:00

Olho para ti,
Mas talvez eu não enxergue...
Realmente,
Quem você seja

Se você me diz que está bem
Quem me garante?
Sinto a presença do medo, da insegurança
Talvez eu te conheça melhor do que você mesma

Há sempre algo por trás de tudo
Por trás de ti
Por trás de mim
Por trás dessas palavras...

O mistério ronda involuntariamente a todos nós
Isso pode fascinar,
Ou não

Eu busco a verdade
E vou aonde for
Quebro a superfície da aparências
E vou aonde você nem sonha em chegar

Não digo me conheço por inteiro...
Certas coisas eu deixo que vejam por mim
...
Pense o que quiser...

A Vida Em Preto e Branco

2004-07-08T21:23:00.000-03:00

Chegou em casa, cansado de tanto trabalhar. Abriu a porta, acendeu as luzes da sala, atirou a mala e o casaco de qualquer jeito no sofá e jogou as chaves sobre a mesa do telefone. Apertou o botão da secretária eletrônica para ouvir mensagens novas e dirigiu-se à cozinha.

Abriu a geladeira em busca de comida. Em busca de qualquer vestígio alimentício que pudesse saciar brevemente seu desejo de mastigar algo sólido e suficientemente saboroso. Encontrou restos de alimentos da semana e foi colocando sobre a pia para selecionar à olho nu. Ficou contente com dois pedaços de pizza de mussarela e guardou o restante na geladeira mais uma vez. O jantar do dia seguinte.

Voltou pra sala. Empurrou o casaco e a mala pro canto e sentou-se. Ligou a televisão.
Nada de interessante.
Nada construtivo.
Nada para assistir.

Mas ele não desligava a televisão. Simplesmente continuava a olhá-la. Os olhos fixos, sem se movimentar, sem prestar atenção. Apenas olhava a tela cinza e empoeirada, as imagens que passavam, os desenhos que se movimentavam e os sons que ecoavam.

As imagens passavam.
A vida passava.
E ele continuava.

O ócio em P&B.

O Aprendiz

2004-07-06T01:20:00.000-03:00

A poesia, lisa como gelo
Uma palavra aparece e de repente,
Escapa das nossas mãos
(a inspiração é áspera, então?)

Como sou ingênuo
Tentar fazer a arte
Tão completa quanto a vida
É loucura
(todo poeta é louco, então?)

Vibrante como Castro Alves
Elegante como Bilac
Genial como Pessoa
E sua tabacaria

Para a criação
Não há ordem,
Não há começo,
Não há fim

Mas a origem de tudo
Começa quando paramos para refletir
Quando paramos
Parar
Ócio
Isso!

Goodbye, Cruel World

2004-07-05T15:33:00.000-03:00

ou 'Cartas Ao Vento';

Eu preciso escrever. Sinto isso. São como insetos que assolam meu corpo e insistem em penetrar por orifícios naturais e pseudo-buraquinhos-em-geral. É uma necessidade compulsiva de relatar algo utilizando-se de minha visão pessimista e paranóica das coisas que presencio, mesmo que, após pregar essas palavras, tudo o que realmente aconteceu tenha sido distorcido.

Interessante. Eu, aqui, a me manifestar. É tudo novo pra mim. Olha, minha voz, que coisa mais legal! Agora aquele maldito vai ver!

Não entenda errado. Eu não sou uma má pessoa. Ele que é. Nós somos muitíssimo parecidos, mas não somos iguais. Ele é mal. Eu sou apenas novo nisso tudo, nunca tive muitas chances de me manifestar integralmente. Era tudo fragmentado. Uma opiniãozinha aqui e ali. Só. Ele falava tudo o que vinha na cabeça, recebia os louros e me direcionava as pedras quando lhe era conveniente.

Até o dia em que eu o matei. É, não pude resistir. Ele deu uma brecha, sabe. Parece que estava um pouco cansado. Por favor, não me leve a mal, eu não sou uma má pessoa, por favor. Fui pressionado durante esse tempo todo, colocado contra a parede de fuzilamento dia após dia para a contagem das decepções cotidianas. Eu fui o alvo, entende? Foi uma armação. Mas eu precisava disso. Precisava vê-lo sofrer, agonizar. Precisava vê-lo morrendo lenta e dolorosamente, dia após dia, chorando, praguejando, se arrependendo por tudo que tinha me feito passar, pelos medos, pelas vergonhas, pelas decepções, pelos arrependimentos, pelos remorsos e pelas ilusões. Eu precisava disso.

E é exatamente por isso que me despeço.

Com um tiro na garganta, quem sabe? Cortar meus pulsos já nao faz mais efeito, ele recusa a entregar-se.

Eu preciso me matar, entende? Só assim ele morrerá e eu pararei de sofrer. E ele sofrerá e eu morrerei.

Então, ele está indo embora. Mais uma vez. Agora é para sempre.

Adeus.

Piano

2004-07-01T22:54:00.000-03:00

Procurei as palavras
Como quem procura a verdade
Achei apenas sensações
Acabei por me encontrar

Encontrei a pura sinceridade
Sincero como os acordes de um piano
Os acordes que me trouxeram até aqui
Instrumento da fidelidade...

Instrumento da eternidade
Que me mostrou o infinito
Em sua melodia e harmonia
E me faz sentir eterno...

Como seria ótimo se tudo que ouvisse
Pudesse passar pelas cordas...
As cordas de um piano
Vibrando com a minha vida

É, descobri que não estou sozinho
Ainda tenho a mim
E sempre que precisar fugir para o infinito
Terei ele,
Instrumento da eternidade...

Azul

2004-06-28T14:15:00.000-03:00

ou 'João e o Carrinho'; ou 'Pulso-movimento Frenético';

João queria um carrinho. De plástico. Azul.

E ele brincava com o azul do céu.

Mamãe? Me compra um carrinho azul?
Não, filho, você já tem um carrinho azul.

O carrinho voava, fundia-se com o azul, azul de tão azul, quase cinza de tão azul; nas nuvens, na imensidão, no azul.

Mamãe? A senhora vai me dar um carrinho azul?
Meu filho, você já não tem um carrinho azul?

Nas nuvens, ele misturava-se. Deitava-se de bruços, espreguiçava-se, de barriga para cima e levantava-se. Corria por entre seus maiores sonhos e desejos, descia no quadriculado céu-azul estampado do coração, na felicidade e na ilusão. Pegava carona com o vento e descia cada vez mais fundo, rumo à infinidade do nada quase nada e tudo nada cada vez mais nada e mais fundo. O mundo aos seus pés, o lunático observa, atentamente. E observa. À fundo.

Mamãe, eu quero um carrinho azul.
Dá pra esquecer essa maldito carrinho?

Na imensidão ele continua. Desenha elipses e espirais e parábolas na trajetória e no movimento pulso-pulsação frenético e desenfreado da emoção. O levitar inocente da criança em busca de afirmação.

Mas, mamãe, eu queria muito um carrinho azul!
Não, meu filho, esqueça essa história. Eu não vou te dar um carrinho azul. E ponto final. Vai deitar antes que teu pai chegue.

De repente, tão repentinamente, ele pára. Sente-se puxado em um só ímpeto para trás, impedido de continuar em frente. Chora e esperneia e grita e chora de novo e tenta ir para a frente e não consegue e grita cada vez mais e o grito sufocado não sai. O azul do céu vai sumindo, as nuvens vão se desmanchando e os sonhos vão desaparecendo. Tudo junta-se em um turbilhão de imagens sem coesão, uma fusão caótica dos acontecimentos perpassados, girando em movimentos espiralados centrípetos, sumindo, então. No ponto preto, azul outrora, tudo some.

----- x -----

Acorda, meu filho. Bom-dia. E Feliz Aniversário.

João tinha um carrinho. De plástico. Azul como o céu.

Espelho

2004-06-26T22:33:00.000-03:00

Olho.
Apenas um sorriso em seu rosto
Um sorriso sem felicidade,
sem expressão
É só mais um sorriso,
mais uma faceta,
uma chantagem emocional mal elaborada,
fingida,
maquiada,
nascida apenas para te convencer
Nenhuma palavra,
nenhum murmuro,
nenhum gesto,
Apenas um sorriso em seu rosto.

Agradecimentos ao Pedro [ ? ]. Ele sabe o porquê.

Desabafo

2004-06-25T20:58:00.000-03:00

ou 'Pelas Pontas dos Dedos';

The Scream - Edvard Munch

A Arte é superfície.
É expressão.

A idéia,
simples por si só,
é fácil.

A Arte,
não.

----- x -----

Escrever, simplesmente e impensadamente, é a coisa mais fácil do mundo. Você senta-se, olha pra um ponto qualquer e começa. Sua mente divaga, percorre caminhos e espaços imáginários em busca de sonhos perfeitos. O lápis rola por entre os dedos, esses mesmos dedos tamborilam o tampo da mesa, dançam pelas teclas... e os olhos continuam mudos. É um constante fluxo de idéias, armazenadas em sua cabeça há algum tempo e que só agora resolveram se formar e mostrar-se ao mundo. Elas estavam ali, mas não sabiam se podiam sair. Não sabiam que podiam sair. Você mesmo não sabia se elas poderiam sair. Vê? A metafísica? Voltou a divagar, voltou a correr, e aonde estão os sonhos perfeitos???

( - Oito... Nove... Dez, lá vou eu! Hum, Alberto, embaixo da mesa! Ahá, te peguei, malandro, agora me ajuda a procurar os outros, acho que ouvi minha mãe me chamando, vamos logo que tá na hora de ir... MARIA ATRÁS DA ÁRVORE!!! Achei você também... Tô com tudo hoje e...)

E continua assim. É escrita. Não é literatura, não é arte, é, puramente, um desabafo. Um descarrego emocional, uma espécie de estado caótico de uma mente em transe. Não, não estou em transe, estou, de certa forma, feliz, entende? Estou apenas a despejar palavras sobre palavras, sem sentido, sem nexo e, provavelmente, sem alguma coesão. Feliz, na felicidade de uma criança ao ver o sol nascer, na mais pura e doce ingenuidade de um garoto que escreve por prazer, sem pressão e, como único motivo, descarregar o pensamento.

( - Bota mais um pelinho de grave, isso, tá bom, agora só mexe no canal 2, o back vocal tá muito baixo, aê, já deu, tira um pouco que vai dar microfonia, assim, já deu ...)

Fico por aqui. O quê quero dizer com tudo isso? Minha intenção não é fazer pensar, te chocar, criar polêmica ou chorar.
Quero ser livre.
Quero ser feliz.

( - Me deixa ser feliz! Eita! )

Pessoas malditas

2004-06-15T21:40:00.000-03:00

Malditas pessoas
Mesquinhas, apegada a materiais
E que se acham mais pessoas
Do que outras pessoas

Maldito autoritarismo
Que provém do conhecimento
Que deturpa a mente das pessoas
E as iludem
Achando que são mais pessoas
Do que outras pessoas

Maldito poder
Que planta a corrupção
E fazem pessoas
Acharem que são mais pessoas
Do que outras pessoas

Todas essas pessoas
Constroem altares imaginários
Nos altos pilares frágeis da arrogância
Que um dia virão a ceder

Na verdade, devo dizer
Pobres destas pessoas

Felicidade - 2

2004-06-12T23:30:00.000-03:00

ou 'A Persistência do Tempo';

The Persistence of Memory - Salvador Dali

São preciosas essas memórias. Intocáveis. Meticulosamente guardadas em um setor de minha mente, à espera de atividades em que se faça uso delas. No nosso dia-a-dia encontramos, em curtos e breves momentos de ociosidade, lembranças, felizes ou não, de um passado, distante ou não. Lembranças que foram guardadas com carinho, lembranças que nem sequer precisaram lutar para não morrerem, lembranças simples de construção e complexas de significado. Lembranças que, assim como o tempo, persistem em mim, deixam sua marca e são carregadas com a minha vida. Até onde eu quiser carregá-las.

São preciosas essas memórias. Não devem ser modificadas, não devem ser plagiadas, não devem tentar serem copiadas. Elas são o que são, e assim devem permanecer. Têm sua importância, têm sua relevância, me confortam, me acalentam, me fazem pensar. Em mim. E em ti.

De tão significativas, também não podem ser exprimidas através de palavras. Apenas carrego comigo, e pra sempre, minhas memórias. Minhas preciosas memórias.

E, para sempre, carregá-las.

----- x -----

Lembra-se?
Lembra-se de quando éramos inocentemente felizes, ingênuos no conhecimento de um sobre o outro

(de quando você sorria espontânea e me cativava
de quando tua voz abria no ar e eu chamava
de quanto e como eu queria e por ti clamava)

Do quanto nossas vozes se perdem na multidão.
De nossas palavras que cortam a respiração.
Do desejo;
do teu,
do meu.
Do medo da solidão.

Lembra-se?
Parece que foi ontem.
Por quê será?

----- x -----

( - Mas, pra quê essas memórias? Que sentimento novo é esse?)
Felicidade.
A alegria.
Hoje, agora e sempre.

Feliz Dia Dos Namorados. Por mais comercial que esta data seja, tente dar-lhe um significado.

O Homem que perdeu a alma

2004-06-08T21:15:00.000-03:00

O Homem que perdeu a alma
Saiu pra procurá-la no mundo
E mergulhou fundo, fundo...

Corra rápido, siga em frente
Tudo vem assim, de repente

Eis o seu melhor amigo
E aqui o seu pior inimigo
Ambos estão aí em sua mente
Jogando cartas, ironicamente

Você nunca imaginou
Como era grande a toca do coelho
Tudo é tão real...
Como uma imagem no espelho

Corra rápido, siga em frente
Tudo vem assim, de repente

Nem sempre um sacrifício
Gera um benefício
Os dados estão na sua mão
Basta jogá-los ou não...

E o homem sem alma
Uma grande coisa aprendeu
Não importa o final
Mas o caminho que percorreu

Corra rápido, siga em frente
Tudo vem assim, de repente

Corra, corra rapidamente
Tudo vem assim, tão de repente...

Irônico

2004-06-07T19:07:00.000-03:00

Isso nunca tinha acontecido antes.
Simplesmente não quis.
Meus dedos recusaram se mover e rabiscar o papel.
Rescusaram-se.
Meu cérebro recusou o pensamento.
Recusou as idéias que lhe perpassavam pelos olhos, moviam-se pra frente e pra trás, me chamando, clamando a minha atenção e a minha iniciativa.
- A tua atenção e a tua iniciativa.
Parada. Perplexa. Tentando entender o que estava acontecendo.
Quando, finalmente, e não obstante, comecei a escrever.
Tão instantaneamente como havia parado.

Inspiração

2004-05-31T19:41:00.000-03:00

Essa foi a minha inspiração para entrar no Ociosismo. Apesar do autor não estar diretamente ligado ao movimento ociosista, essa obra possui muitos elementos marcantes.
Agradecimentos ao Bayard do Couto e Silva Jr.

----- xXx -----

Poema-conto sem desconto na conta de Deus

(Acordado de súbito no meio da noite
O pavor do silêncio retumbante do coração
A imagem no espelho estilhaçado.)

Bom dia.
Eis que tudo parece claro.
Eis que tudo parece simples.
O cheiro do café cotidiano invade suas narinas.
Bom dia.

(Aterrorizado pelo aparente tom de normalidade do dia
Chegou cambaleante do lado de fora do prédio
Cego pela claridade antipática do sol.)

Bom dia, dia!
Do lado de lá da porta
Preparava-se para mais uma jornada diária
Mais um dia de labuta a fim de garantir o troco no final do mês.
Cruzava o caminho de engravatados, de domésticas, de engraxates, de prostitutas indo para casa, de médicos pegando e largando o plantão, de policiais, de donos de botecos e padarias, de leiteiros, de beatas.
Bom dia, dia!

(Caminhava tomado de febre, a garganta fechada
Os olhos num vai e vem em busca de um rosto conhecido
Atrás de um sorriso de amparo.)

Bom dia, seu Carvalho!
Adentrara o escritório.
Bom dia, dona Cristina!
O chefe, a secretária, o contínuo, a sala fechada, o cafezinho, o ar condicionado secando a mucosa nasal.
- Mas é fresco. Alivia o calor do dia. Seca o suor.
Bom dia, seu Otávio!

(Caralho! Cretina! Otário!
É tudo patológico. É doente. É morto.
Andava equilibrando-se na corda bamba no limiar da loucura, na linha tênue da vida insossa.)

A pilha de papel sobre a mesa.
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.
Café.
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.
Sorriso - Este é meu trabalho.
Ainda tinha trabalho.
Suspiro.
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.

(Assassina vontade de correr dali.
Correr nu gritando ao mundo que era moribundo
Que morria a cada segundo mais próximo da morte.
Correr ao encontro em eterno desencontro do desejo de tornar-se ele mesmo assassino psicopata de si mesmo.
Matar os outros, os outros dele nele que existiam além de si.)

Braço pequeno: XII.
Braço grande: XII.
Levantar os braços, levantar as pernas, levantar o corpo.
Almoço.
Alimentar o corpo para a segunda etapa.
Saco vazio não pára em pé.
Arroz, feijão, bife acebolado, batata frita, salada de tomates
- Nham!
Obrigado Senhor por este prato de comida.

(Obrigado Senhor pela minha fome.
Pelo meu corpo magro escravo.
Pelo melaço que me caria os dentes.
Pela chibata que me acaricia as costas de sangue externado.
Obrigado por fazer de mim o que sou.
Por ser desprezível
Por ser invisível
Por ser covarde.
Obrigado por este alimento podre.
Obrigado pela merda, meu Pai e Senhor.)

De barriga cheia, segunda etapa.
Cartão batido.
E...
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.
Café.
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.
Sorriso - Estou acabando.
Daqui a pouco, casa.
Carimbo. Assina.
Carimbo. Assina.

(Minha sina de proletário
Sedentário na minha mesquinha covardia
Aceitando a imutabilidade das castas
Temeroso em perder a migalha que conquistei por ser vassalo calado.
Servo de boca fechada e olhar baixo.
- Sim, senhor - Filho da Puta!)

A rua. O pôr do sol. O fim do dia.
Caminho de casa.
Engravatados de gravata solta, domésticas de perfume barato, engraxates de mãos calejadas, prostitutas indo para a função, médicos largando e pegando o plantão, policiais, donos de botecos e padarias uns bêbados outros mal-humorados, garçons, beatas.
Boa noite, cidade!

(Promiscuidade de todos nós.
Corpos à venda - oferta e demanda.
A banda que entoa nossa marcha fúnebre em tom pueril.
A piscina de bolinhas azuis que tragamos a fim de mascarar nossa pusilanimidade.
E não choro ao ver a desgraça.
Vomito nos cantos a minha ânsia, o meu asco.
Vomito de rosto duro, de cara amarga.
Impassível.
Certo de que o mundo mundo vasto mundo despencará ao som da última trombeta.
A danação!)

A porta separa enfim o mundo de lá do mundo de cá.
No mundo de cá, a solidão da kitchenette.
Banho.
Jantar.
Café.
TV.
Noticiário recheado com sangue de atentados terroristas e os gols da rodada.
- Meu país é de paz. Graças a Deus!
Deita na cama.
A leitura de fim de noite. - Romance de banca de jornal.
- Preciso de amenidades.
Devagar os olhos vão se fechando, se fechando, se fechando...
Sono, profundo sono.

(Sem sonhos,
Sem flores,
Sem risos,
Sem amor,
Sem descanso.

Obrigado meu Pai, pelo sopro de sobrevida que sabiamente - sacana - soubera me dar!)

...

(Acordado de súbito no meio da noite
O pavor do silêncio retumbante do coração
A imagem no espelho estilhaçado.)

Bom dia...

Escrito por Bayard do Couto e Silva Jr

Unfinished - Onde Tudo Começa (4)

2004-05-31T19:34:00.000-03:00

Saudações Parentescas. De maneira atrasada (tá bom, MUITO atrasada), estou me apresentando. Serei o quarto membro desse blog. Meu nome Oliver, 20, a mente sarcástica do Ociosismo. Aliás, o que seria sarcasmo? Ora, nada mais é do que uma das formas da natureza humana de não bater de frente com a verdade, mas chegar nela de uma maneira abstrata (bem de fininho...).
Bom, então é isso. Acabo de inaugurar uma nova era por aqui.

Até mais

(Ah, e não esperem perdão ou compaixão da minha pessoa. Acredite, entrei nessa justamente para evitar essas "sensações").

Reflexões Pós Meia-noite

2004-05-28T22:15:00.000-03:00
ou 'Plágio de Última Hora'; ou 'Questionamento Sem Começo Nem Fim';

Apologias.
Nunca seriam necessárias
se o escuro não fosse perfeito.
E por mais que ele seja perfeito
É um fascismo desnecessário como já dito.
É um muro.
É uma merda.
Mas, ainda assim, é o escuro.

----- x -----

É um fascismo desnecessário.

----- x -----

A tua máscara caiu.
O espelho que te orientava quebrou-se.
Quebraram-se os pilares
de tua pobre metafísica.
Da tua origem pueril
e inverossímel.

O teu puritanismo é tão fascista quanto o escuro.
Tão escuro quanto a origem.
Tão puro e pueril
como a virgem,
sentada, lá, no fundo,
à espera.
À espera do esperar.

Razão,
você existe?
Revolução.
Você persiste?

O teu olhar já não mais acompanha
e não segue o raciocínio.
Não vê a lógica.
Não enxerga a filosofia
estampada em frente e verso
à tua face.
Ela gira,
te persegue,
e só você não a vê.

Vê? É só metafísica.
É só um plano racional
e existencial.
Apenas outro plano existencial;
outra criação de tua mente
contra a própria lugubridade.

[Que te assola, que te persegue, que te domina...]

Eu sei que é difícil de entender.
Ou, até mesmo, de aceitar.
O fundamento foi dado.
E a questão foi iniciada.
Até quando?

Agradecimentos ao Andreoli pela razão. E minhas desculpas ao mesmo pelo plágio. Ou pela homenagem.

Horas de Útil Inutilidade (fim)

2004-05-16T22:01:00.000-03:00

Fique um tempo sem ter o que fazer
Para ver sua mente crescer
Horas de útil inutilidade
O ócio te leva a muitas verdades

Você se apega fortemente ao nada
E o mesmo nada se transforma em tudo
A busca ao correto vira uma caça
A imagem de agora antes era um vulto

Triste ou alegre
Surpreendente ou não
A verdade é uma só...
Mas há diferentes formas de visão

"O pão alimenta o corpo, a arte alimente a alma e os sonhos alimentam a vida."

Unfinished - Onde Tudo Começa (3)

2004-05-15T13:05:00.000-03:00

Espero ser bem-vinda aqui. Apesar de começar um pouco tarde, acho que cheguei a tempo. Será? Não, quem faz as perguntas é o meu amigo [ ? ] Interrogação. Quem te deixa pensando é meu outro amigo, [ ... ] Reticências (misterioso...). Já eu, oras, eu sou direta. Entro sem bater e saio a hora que quiser. Só porque quero. Afinal, eles que me deixaram.

A missão principal do Ociosismo é te deixar livre. A liberdade de escrita, métrica, expressões, formas, liberdade livre por si mesma é a nossa maior aliada. Não temos um objetivo, não queremos te fazer rir, te fazer chorar ou fazer com que você tente o suicídio; isto é, queremos te atingir, até certo ponto. Passamos uma mensagem e torcemos para que você a entenda. Não entendeu, não podemos lhe fazer mais nada, continuaremos em frente.

Com o tempo - ah, o tempo - eu escreverei mais. Não me sobra muito, mas farei o possível.

Ao ócio.

Horas de Útil Inutilidade (parte 3)

2004-05-13T21:47:00.000-03:00
ou, simplesmente, 'Medo';

Até aqui, tudo é igual
Mas eu não faço nada pra mudar o meu final

Desgosto, gosto reprimido
Me sinto num canto apertado, espremido

Manchas no futuro
Mente no passado
Não sei o que está por vir
Mas já me sinto derrotado

Os segundos dessa leitura
Foram horas de composição
Geradas por um ócio
E cantada sem refrão...

Felicidade - 1

2004-05-12T14:38:00.000-03:00

Simples assim.
Como tudo deve ser.

Dias lindos.
Outro dia feliz
pra se ver.

Simples assim.
Como o sol a nascer.

Dias findos,
sê feliz!

Pelo puro prazer de escrever.

Paraíso

2004-05-10T18:21:00.000-03:00

Entre medos que me atingem,
uma lágrima a rolar;
estou no alto
e sobre o topo,
desesperado a despencar.

Não caia,
não caia;
você apenas É.
Ponto.
Espaço.
Sem medo e sem fé.

---- Continue brilhando, louco diamante...

Horas de Útil Inutilidade (parte 2)

2004-05-09T22:01:00.000-03:00

Triste,
Ver,
Como tudo...
E como todos...
Parecem evoluir,
E depois me ver...
Jogado,
Estraçalhado.

Pior,
Enxergar a pena...
Nos olhos...
E nas falas...
Dos entes mais próximos de mim.

Amanhã é o dia
Dia de encarar
Mais uma vez
O olhar das pessoas...
Penetrando na alma
E um sorriso falso...
Retribuindo

...
...
...
...Boa noite, eu acho...

Domingo

2004-05-09T01:13:00.000-03:00

Tic-tac,
uma gota caindo.
O disco que chora
e a garota sorrindo.

Tic-tac,
o ceú está lindo;
A garota te ama
e o disco tinindo.

Tic-tac,
que desilusão!
O vento derruba
esta contradição.

Tic-tac,
distante do fim.
A vida é perfeita
pra você e pra mim.

O Dia Mais Longo de Nossas Vidas

2004-05-08T01:00:00.000-03:00

Noite que chega ao fim. Lá longe, o garoto continua sentado, chorando em silêncio, esperando o dia raiar. Ele adora ver o sol nascer, adora ver os primeiros raios de sol aparecerem por entre as nuvens, adora ver o céu adquirir um novo tom de cores, acostumado com a imensidão negra da noite.

Noite que chega ao fim. E ele continua lá. Está decepcionado, desapontado consigo mesmo; não acredita que continua sendo a mesma pessoa, pessoa que jurou ter deixado pra trás, jurou com todos seus desejos ter assassinado há muito tempo e não ter se arrependido disso. Jurou ter aprendido a confiar em si mesmo e não se preocupar mais com pormenores, com detalhes fúteis como o tempo. Jurou ter crescido.

Noite chegando ao fim. As lágrimas antigas secando, lágrimas jovens chorando. Flashes de suas memórias do dia passando. Ele ainda não acredita. Aliás, ele não sabe nem mesmo o motivo pelo qual está chorando. No fundo, ele sabe que irá se acalmar após um tempo. Mas não quer se acalmar. Não ainda. Não enquanto não ver o dia nascer.

Noite chegando ao fim. Os primeiros raios de sol espreguiçam-se por entre as nuvens, ainda tímidos com a chegada de um novo dia. As poucas estrelas que insistiam em resistir ao fim de sua bela noite desistem de lutar, dando lugar ao tom cinza de um céu choroso. Assim como o garoto. Lágrimas de garoto.

Noite que chega ao fim. As lágrimas de tristeza dão lugar a um sorriso de conformidade. Um sorriso de alívio. Enquanto o desespero dissipa-se pelo ar, a felicidade levemente toma vida em seu ser. Ele se levanta, desce do muro e começa a subir a rua, rumo ao lar doce lar. Lar, doce lar.

A noite chegou ao fim. A tristeza também. E o garoto se foi. Pra nunca mais voltar.

Dormir, pro dia nascer feliz...

Horas de Útil Inutilidade (parte 1)

2004-05-07T22:00:00.000-03:00

Tédio: falta do que fazer
Me sinto sem ter o que dizer
Queria eu desaparecer

Droga de tempo que não cessa
Me faz sempre ter um pouco de pressa
Pressa inútil, como esses momentos
Realmente não consigo crescer

Droga, ainda devo escrever
Ainda tenho tenho uma tarde inteira pra perder
Aqui, preso nos muros ilusórios do medo
Até chegar a hora...

Considerações

2004-05-03T22:27:00.000-03:00

Pense no tempo que passa
E tudo muda
As coisas que aparecem
E as que desaparecem
E você continua
Sempre tentando parecer
Mais sábio
Mais corajoso
Mas você nunca muda o suficiente
Arrepende-se sempre
Do que fez
E do que não fez
Se tornando cada vez mais velho
E o tempo correndo
Seus ideais não realizados
Em uma vida amarga
Mas como está velho
Não pode lutar por eles
Tem medo de perder
O pouco que conquistou
Enquanto os dias passam
Sonha com aquilo
Que não teve coragem de lutar
Então anos se foram
Sem conquistas, sem felicidade, sem nada
E você ainda teme a morte
Mas ela é sua resposta
Diante disso que é sua vida...

O Ócio Nosso de Cada Dia

2004-04-29T20:55:00.000-03:00

... a mediana passa pelo ponto médio de um segmento de reta, não importando o ângulo de inclinação ou ...

... encontra-se o clima temperado oceânico, com temperaturas mais amenas ...

... exige noventa graus, mas não se importa, não precisa passar pelo meio, não importa ...

... vou dar um biscoitinho pra ele, tá vendo o meu cachorrinho com ausência de cor? ...

... digamos que o coeficiente da BC deu dois ...

... inferno, inferno, eu quero que essa merda acabe logo, não aguento mais, vou embora daqui ...

... cara, quando você vai voltar a usar aquele maldito aparelho?? Te chamei cinco vezes, acorda, foi mal o caralho, se toca meu velho e ...

... duas das três alturas ...

... é preciso conhecer pelo menos duas alturas ...

... e para o trabalho ...

... acaba, acaba, eu quero sair! Claustrofobia ...

... ei, seu inútil! Não te aguento mais, ficar aqui dentro desse mísero espaço ocupado por essa podridão com a qual você sobrevive. Doente! Me deixa ir, me deixa falar, me deixa ...

... da altura que passa por B. Certo, Alberto? ...

... pare de ouvir os outros e ouça a mim! Deixa eu ...

... esse é o primeiro; o segundo, página quarenta e quatro exercício cem ...

... como você consegue ser tão cínico? Preste atenção em mim, me ouça de uma vez por todas ...

... 'Escuâta'! Tem alguém no terceiro A que não está me ouvindo! ...

... ah, não, era só o que me faltava ...

... CHEGA! ...

... ... ...

... tá mais tranqüilo? agora tô ...

Objetividade crônica

2004-04-29T20:39:00.000-03:00

ou "Dois";

O objetivo, talvez, é tudo o que importa. O objetivo talvez seja tudo. No momento em que tudo ao seu redor não parecer real e nem mesmo você parecer real, não se esqueça do objetivo. Ele é a mola propulsora que te impulsiona à uma direção, traçando levemente um destino, fazendo um esboço de vida, um suspiro de felicidade; a felicidade que te faltava.

É o desejo.
É o impulso,
o objetivo que te traz.
Enquanto a vida te carrega,
a solidão te satisfaz.
Sem correr,
sem perseguir
e nem tentar seu ideal,
o tempo pára,
emudece,
somente à espera de um final.

----- x -----

Curto e objetivo.
Curta o objetivo.

Agradecimentos a meu amigo [ ... ] Reticências pelo objetivo.

Outro

2004-04-28T22:07:00.000-03:00

Meus olhos não falam.
Meus dedos não pensam.
Na tentativa de buscar,
minha cabeça a gritar.
Tudo gira,
tudo surta,
tudo pisca
e silencia.
O silêncio calado de quem não soube se expressar.

Poema Origem

2004-04-25T21:05:00.000-03:00

Bom, antes de tudo, acho interessante que todos conheçam o belo poema que deu origem ao Ociosismo. Um poema bem objetivo:

Ócio...
Tédio...
Reticências.
"[ ... ]"